Expediente

Sejam muito bem-vindes à segunda edição da Midas Revista, desta vez trouxemos cinco contos com representatividades diversas e com foco na criação de mundo. Somos uma revista independente, que conta com o apoio da comunidade para levar histórias de ficção especulativa gratuita para es leitoris.

Capa: Vicent Bernardo A. Santos

Diagramação: Vicent Bernardo A. Santos

Revisão: Ju Medina e Ana Yassuda

SEJAM BEM-VINDES ÀS TERRAS QUIMÉRICAS

Olá! Aqui é o Bernardo, editor-chefe da Midas Revista, e essa é a nossa mensagem para todes que buscam representatividade na ficção especulativa. Por muito tempo nós não encontrávamos uma literatura produzida por pessoas de minorias sociais com protagonistas diversos, mas ainda bem que esse cenário está mudando! Precisamos levar nossas histórias para cada vez mais pessoas e mostrar que nós existimos e o que temos à dizer importa!

Fico feliz de fazer parte desse movimento que busca levar histórias com representatividade para cada vez mais leitories. O desejo da Midas Revista é exatamente esse. Na nossa primeira edição, recebemos 9 autories incríveis que construíram histórias belíssimas sobre mitologia grega, com protagonismo de personagens diversos. Contamos também com a presença do maravilhoso Deko Lipe, que abriu nossa primeira edição com mensagens sobre a importância da representatividade na literatura. Agradecemos de todo o coração à todes que nos acompanharam até aqui, e acreditaram na Midas.

Tivemos mudanças na equipe nesse um ano de atividades da revista, mas sou muito grato à todos que passaram por aqui. Olivia Orlandini, Kal Trentovsky e Arthur Araújo, sem vocês a Midas não seria o que é hoje. Contamos agora com a Say Halim, nossa social media que está esquentando as coisas nas redes e nos aproximando cada vez mais das pessoas! Agradeço também à Ju Medina e Ana Yassuda, que acompanham o crescimento da Midas desde seus primeiros passos, em Setembro de 2020.

Hoje estamos iniciando um novo capítulo na Midas. As Terras Quiméricas que tanto falamos, nada mais são do que cidades fantásticas repletas de mistérios, criaturas mágicas, amores proibidos, terrores sobrenaturais. Vamos acompanhar essas histórias, e estou muito feliz de poder acolhê-las aqui na Midas. Espero que gostem!

Com Carinho,

Bernardo.

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GIU YUKARI MURAKAMI

OS MANGIFEERIANOS

Giu Yukari Murakami, 24 anos, é autora paraense e nipo-brasileira. Escreve fantasia e ficção científica buscando unificar aspectos culturais da vivência nortista e da representatividade amarela. Sagrou-se vencedora do Prêmio Fox-Empíreo de Literatura 2017 com “Guardiões do Império – O Selo do Sétimo”. É autora independente, tendo publicado “Sob o Sino” (2020), recontagem da lenda japonesa “Kiyohime e Anchin” e “Pedras Lascadas” (2018), fantasia urbana ambientada em Belém na Amazon. Publicou contos, como convidada, nas antologias organizadas pelo Grupo Teatro de Apartamento, além do Jornal Jamburana com “Transmissão da Belém Subterrânea” e em Faíscas, flashfictions da Revista Mafagafo.

￼   Não importava quantos passos tivesse dado: Hana sentia que estava distante demais da parada de ônibus. Isso porque no céu os nimbos se aprumavam, anunciando uma tempestade. Por mais que o evento climático fosse recorrente na Cidade das Mangueiras, ela costumava esquecer o guarda-chuva no trabalho. Ou melhor, antigo trabalho. Não voltaria lá nem que fosse para passar no financeiro.

A maneira como a demitiram foi desumana. Foram três anos na firma para chegar em um dia qualquer e ver sua mesa sendo ocupada por uma nova funcionária, suas coisas encaixotadas e o aviso de demissão em um bilhete amassado.

— Parece que queriam uma mente mais progressista — disseram-lhe alguns colegas complacentes.

Queriam a mente mais progressista da filha do prefeito, claro.

Hana não queria ter se importado tanto com a demissão de um ambiente sufocante de trabalho em que ouvia piadas constantes sobre “uma japinha que não sabia fazer sushi”. Uma sucessão de palavras que lhe feriam mais do que gostaria. Mas a verdade era que, odiando ou não o lugar, era de lá que saía o dinheiro do aluguel. E agora tentava contabilizar quanto ainda tinha para se manter na sua moradia.

Com o catatau de pensamentos engolfando-a, Hana não percebera o quanto a rua estava isolada. Os transeuntes optaram por fugir da chuva, encolhendo-se debaixo dos telhados alongados de algumas lojas. Ela, por sua vez, continuou a caminhada desenfreada, o peito começando a se comprimir pelo fluxo de pensamentos que a distraíam, a roupa encharcada pesando menos do que aquelas preocupações.

Quando se aproximou de uma mangueira, estava sem ar. Apoiou-se no tronco e inspirou profundamente, tentando se acalmar. Foi quando ouviu, no meio da trovoada e ventania, um barulho agudo vindo de cima, das folhagens que a protegiam da chuva torrencial que começara a cair. Olhou em direção do som a tempo de ver um objeto oval caindo direto contra sua cabeça.

•••

O aroma de madeira úmida impregnou suas narinas junto aos cheiros adocicados que Hana não conseguiu associar a princípio. Abriu os olhos lentamente, estranhando a luz amarelada no teto amarronzado. Uma pontada na testa despertou-a ainda mais. Sentiu debaixo de si as texturas enervadas de folhas. Apoiou-se nos cotovelos para se sentar, mas a pressão na cabeça a deixou atordoada e ela precisou deitar-se de novo. Soltou um gemido.

Após alguns segundos, começou a ouvir sussurros urgentes.

— Ela tá acordando…

— Oh, pelas Sementes Primordiais, precisamos chamar a Rainha Hébora!

— Vamos chamá-la logo!

— Shiiu, falem baixo. A moça está com dor!

Desconhecendo as vozes, Hana ignorou as pontadas na cabeça e se ergueu de supetão. Estava em um cômodo de poucos móveis, além da cama onde deitava: uma penteadeira com utensílios que pareciam ser um pente e uma lamparina acesa; uma mesa redonda; uma estante que abrigava bonecos e miniaturas de árvores; outra cama, de tamanho menor, ao lado da sua e, ao lado da porta oval de madeira, algumas pessoas a observavam, boquiabertas.

Mas não eram pessoas como as com que Hana costumava conviver. Aliás, pareciam pessoas com traços físicos tão distintos dos seus próprios que ela duvidou que se tratassem de seres humanos. Possuíam cabelos esverdeados de tons diferentes, em uma variação que lembrava as folhas de uma mangueira. As peles amarelo-canário cintilavam sob a luz da lamparina. Os seus olhos eram grandes e as cores variavam entre tons de castanho. As roupas que duas delas vestiam eram como cetim, brilhando conforme se aproximavam de Hana, mais próximas da luz que vinha da penteadeira.

Quando estavam perto o suficiente da cama, Hana notou que os formatos de seus rostos eram finos, à exceção do que parecia ser o mais velho, de barba verde grisalha e por fazer.

— Olá, senhorita humana! — cumprimentou uma delas com a voz delicada. A pessoa tinha os cabelos até os ombros. — Peço desculpas pela falta de atenção do meu companheiro… — Pôs a mão no braço do barbudo. — Ele estava escalando e não conseguiu segurar a manga. Trouxemos você direto pra nossa casa. Aliás, onde estava o Coletor, meu bem?

— Hpmf, provavelmente voando por aí!

De olho no casal, Hana se espantou com a aproximação da terceira observadora, que parecia ser uma criança. Os cabelos verdes curtos emolduravam um sorriso acalorado.

— Não se preocupe, moça humana. A Rainha logo vai chegar.

— Rainha… — Hana sentiu a garganta dolorida pelo tempo que ficara calada, tensa diante um ambiente desconhecido. — Quem é a Rainha? Onde estou? Passou a chuva? Por que minhas roupas secaram do nada? Quanto tempo dormi? Égua, acho que perdi o busão!

Os três se entreolharam e, antes que pudessem tentar acalmá-la, três batidinhas na porta chamaram a atenção do grupo. A criança correu até a entrada, abriu a porta e saudou o visitante com um grito exultante.

— Majestade! — A criança pulou no colo da Rainha, que lhe deu alguns beijinhos antes de colocá-la de volta no chão.

Quando a Rainha se aproximou do interior da casa, Hana sentiu o queixo cair.

Nunca vira nenhuma pessoa semelhante àquela. Com uma altivez sem arrogância, a Rainha exalava imponência, humildade, maturidade e frescor em seus olhos verde claros. A pele amarela reluzia em um tom mais escuro e os cabelos caíam em cascatas pelas costas, ornadas com um par de asas translúcidas. Uma discreta coroa de folhas se prendia nos cabelos, quase camuflada pelas mechas castanhas.

— Majestade! — os outros dois cumprimentaram, sorridentes.

— Soube do infortúnio, Debray. Não se preocupe. Foi um erro do Coletor. — A Rainha olhou para Hana, que ainda estava abismada. A voz imponente era doce. — Fazia tempos que não recebíamos a visita de uma humana. Em que podemos ajudá-la, senhorita…?

— Hana!

— Oh, humanos possuem nomes também. Perdão, havia esquecido. — A pessoa de cabelos até os ombros corou, as bochechas amarelas cintilando em um tom verde tão repentino que Hana se afastou, assustada. — Sou Pábria!

— E eu sou Pábray! — A criança aproximou-se de novo de Hana, que piscou, confusa.

— Os nomes de vocês são iguais?

— Não, não… — A Rainha deu um sorriso. — No nosso povo, os nomes dos mangifeerianos do gênero feminino começam por uma consoante seguida de uma vogal aberta acentuada. Creio ser “acento agudo” a regra no português de Belém?

Hana pensou por alguns segundos.

— Err, acho que em todo o português?

— Ora, mas existem variações pra cada lugar, não? — Pábria indagou, pendendo a cabeça em curiosidade. — Por exemplo, você disse “égua” ainda agora.

A imitação formal faria Hana rir, se a situação não fosse tão incomum.

— Pois bem, os mangifeerianos do gênero masculino têm o “ay” ao final como a sílaba forte do nome. Nós não impomos às crianças qualquer um dos gêneros, então os pais optam por utilizar as duas regras ao nomeá-las: a primeira sílaba forte dos nomes femininos, e a terminação dos masculinos. Com o tempo, poderão alterar a configuração dos nomes ou manter as duas regras caso não se entendam como feminino ou masculino. — Finalizou a Rainha com um sorriso professoral.

— Ah, entendi… — Hana tentou concatenar as informações. Balançou a cabeça. — Olha, agradeço a aula, foi um prazer, só que devo estar sonhando ou morta. O que são vocês, onde estou e… E… por que, com todo respeito, tens duas asas de mariposa?

A Rainha, então, olhou confusa para os demais, que deram de ombros, um sorriso sem graça estampando os rostos.

— Peço perdão… — A Rainha reverenciou Hana, que engasgou com o repentino movimento subalterno. — Somos o Reino dos Mangifeerianos da Mangueira nº 33 da Avenida José Malcher. Sou Hébora, a rainha. Soube que uma de nossas mangas caiu em sua cabeça.

— E desde então não sei o que é realidade ou ilusão! — completou Hana aturdida, em uma voz inconscientemente mecânica, de repente ciente da situação em que se encontrava. Começou a se beliscar. — Por favor, não posso morrer. Ainda não fui visitar minha batchan no Nihon.

A criança olhou-a assustada e se encolheu atrás dos pais.

— Mamãe, não sabia que humanos gostam de se machucar…

— Respeite a espécie, minha manguinha!

— Jovem, tá tudo bem? — indagou Debray.

— Creio ter congestionado a humana com as informações. — A Rainha pôs a mão no queixo antes de enrolar as duas mãos e abri-las, no centro delas surgindo uma esfera de poeira estrelar, que ela salpicou sobre o rosto de Hana.

— Que caramba é isso? — tossiu.

— Um calmante mágico… — Hana piscou diante das palavras da Rainha, de repente sentindo-se leve. — Sente-se melhor?

— P-por favor, m-me acorde desse pesadelo! — Hana gaguejou, sonolenta. Ouviu suspiros enquanto as pálpebras pesavam. Vários pares de mãos a apoiaram, fazendo-a se levantar.

— Deem um pouco de vitamanga para ela. Irei verificar os setores para um tour!

— Sim, Majestade.

As vozes soaram distantes para Hana, que sentiu um leve roçar áspero nos lábios antes de engolir um líquido que cheirava fortemente a suco de manga. De repente, seu instinto a despertou e ela engoliu todo o líquido em poucos goles.

— Égua, esse é o suco de manga mais gostoso que já provei na vida! — Hana apalpou o copo de madeira enquanto Debray serviu-a novamente.

— Direto da nossa safra! — Pábria bateu no peito, orgulhosa. — Fresquinho como deve ser.

— Dizem que é parecido com o que vocês, humanos, chamam de “açaí batido na hora”. — Debray sorriu.

Hana se envolveu no calor do momento e não hesitou em tomar mais do suco.

— O nome disso é vitamanga e é uma das nossas fontes de energia. — Pábray ergueu os braços como para comprovar que estava enérgica.

Hana assentiu no mesmo instante em que a Rainha retornou ao cômodo, anunciando que o tour estaria prestes a começar. Antes que pudesse contestar, Hana se viu conduzida por Hébora pelo Reino dos Mangifeerianos.

Fora do cômodo, o que viu foi uma longa escada em espiral, cujo limite de cima era formado por galhos de folhas grandes, maiores até que a própria Hana. Debaixo, pouco conseguia ver, já que vigas se cruzavam com os degraus da escada, dando acesso ao que, pela percepção de Hana, pareciam ser os cômodos dos demais mangifeerianos. Havia várias portinholas ovais semelhantes à de onde acabara de sair. Hébora continuou falando enquanto avançavam para baixo.

— Creio que para conhecer um povo, deve-se começar pela base, ou seja, pela Raiz, onde ficam nossos mangifeerianos mais velhos e experientes, e os nossos recém-nascidos…

Internamente, Hana concordava com as palavras da Rainha, uma vez que o que conhecia de si mesma era muito graças aos avós, tanto os de ascendência portuguesa quanto os que emigraram do Japão para o norte do país. Lembrando-se com carinho das histórias deles, distraiu-se das palavras de Hébora, até que se aproximaram do fim da escada, onde várias raízes nodosas se entremeavam. Algumas casinhas feitas de galhos estavam dispostas entre as raízes. Um grupo pequeno de mangifeerianos, cujos cabelos estavam murchos como folhas secas, se aglomerava em banquinhos. A Rainha aproximou-se deles, cumprimentando-os com uma reverência. Hana olhou-a de soslaio e resolveu imitar.

Na curvatura, viu que ao redor dos três havia uma grande folha de mangueira, que abrigava larvas maiores do que ela poderia considerar como insetos. Entre o asco e a surpresa, uma fresta de luz que passava entre as vigas da escada permitiu uma visão mais apurada. Em vez de larvas, eram, na verdade, cascas de um casulo. No interior deles, bolinhas douradas cintilavam.

— Bom rever vocês. — Hébora foi recebida com os olhares entusiasmados dos mais velhos, que lhe sorriram. A Rainha, então, inclinou-se para as larvas, tal como Hana: — E saudações, meus mangifeerianinhos. Em breve, estaremos juntos. — Ergueu novamente a cabeça enquanto puxava Hana para trás a fim de ajeitar sua postura ainda curva. A humana piscou com o movimento repentino. — Esta é Hana, uma humana que teve a infelicidade de receber uma manga nossa na cabeça.

— Oh, pelas Sementes Primordiais, que terrível! — uma senhorinha choramingou. — Sinto muito, querida, não é comum que deixemos isso acontecer!

— Err… — Hana corou diante dos olhares preocupados. — Daijoubu… Não precisa esquentar com isso não.

Os idosos se entreolharam, confusos. Hébora pigarreou.

— Expressões de rotina. Creio que “daijoubu” e “não se esquente” é o mesmo que “não se preocupe”. Hana é mestiça, então, algumas palavras ressoam na língua de um dos seus ancestrais.

Hébora olhou-a para confirmar e Hana ergueu um polegar, surpresa com a desenvoltura da Rainha. Os demais mangifeerianos assentiram, felizes pela compreensão.

— Minha jovem, nossa Rainha comentou que você é mestiça… — um deles, de olhar sereno, disse.

— Sim, tenho avós japoneses e a outra parte da minha família veio de Portugal.

— Oh… — eles disseram em uníssono e se afastaram para que Hana ocupasse um espaço entre eles. Sem opção, ela sentou-se no chão, em frente aos casulos mangifeerianos. Hébora ocupou lugar ao seu lado. Hana se impressionou de novo com ela. Jamais ouvira falar em uma Rainha sentando-se em terra batida.

— Minha jovem, vejo que valoriza a sua ancestralidade! — um mangifeeriano ao seu lado iniciou a fala como se a elogiasse. — Tal como você, somos filhos de origens diferentes. Por isso, acho que nos cabe contar um pouco a nossa história. Sou Gibray!

— Kória! — disse a senhorinha que havia se desculpado.

— Pódray. — Sorriu-lhe le terceire mangifeeriane.

— Prazer conhecer vocês! — Hana sentiu-se estranhamente confortável diante deles. Era como costumava se sentir com os mais velhos. Ela notou que, ainda que fossem de espécies diferentes, a sabedoria e o acolhimento anciãos continuavam sendo-lhe familiares.

— Pois bem, Hana… — Kória iniciou. — Nossos ancestrais também não estiveram sempre aqui. Essas terras pertenciam, e pertencem, na verdade, a povos milenares, que valorizavam a Natureza e os animais. Havia muita riqueza ancestral por essas terras.

— Mas então… — Pódray aproximou-se, seu tom de voz grosso como se iniciasse uma cena dramática. — Vieram os exploradores e tomaram as terras, destruíram povos. Mas as crenças desses povos, ah, essas resistiram!

— Sim e ainda resistem — acrescentou Gibray. — Mas, com o passar do tempo, a terra virou concreto e a cidade nasceu. Apesar disso, parte do que era natural ainda vivia debaixo da superficialidade do cimento.

— Quando a cidade estava sendo arborizada, optaram por escolher as mangueiras… — continuou Kória. — Plantaram as mangíferas em vários locais.

— Mas algumas sementes especiais foram trazidas do outro lado do mundo… — Pódray animou-se. — E foram plantadas na terra sagrada, originando as Mangueiras dos Magifeerianos. Eis o nosso nascimento.

— Um cruzamento de histórias, um resultado sem opções — finalizou Gibray serenamente.

Hana assentiu, perplexa. Aqueles seres eram tão reais quanto ela e, também, frutos de escolhas sem alternativas. Hébora notou sua reflexão, pigarreou e agradeceu a aula sobre história dos mangifeerianos. Hana deixou-se ser conduzida pela Rainha, grata pelo silêncio reflexivo. A humana olhou uma última vez para os mangifeerianos mais velhos e acenou, sendo colericamente retribuída.

— Os mais velhos ficam aqui até o fim de suas vidas, quando se tornam parte da terra que nos sustenta — sussurrou Hébora, ao passo que Hana sentiu um aperto no peito e se questionou sobre o quão natural aquilo soou da boca da mangifeeriana soberana. Mas descartou qualquer indagação, afinal, era uma cultura diferente da sua e havia algo poético em dar o que restou de si à terra que carrega o futuro de sua espécie. — Quando os filhotes eclodem, casais de mangifeerianos os adotam.

— E tu, por acaso… — Hana corou com a expectativa da pergunta que queria fazer. Hébora deu-lhe um meio sorriso.

— Sou a responsável por trazê-los à vida por meio de magia envolvendo os frutos colhidos por todos os mangifeerianos. O conceito de “dar à luz” é bem diferente do da sua espécie.

— Percebi! — Desviou o olhar da Rainha, tentando não pensar que acabara de indagá-la silenciosamente sobre cópula.

As duas avançaram pelo segmento de Apoio, que ficava logo acima da Raiz. Lá, Hana viu mangifeerianos de físicos parecidos com o de fisiculturistas humanos. Ao redor de colunas de madeira polidas, eles mantinham-se firmes e sérios. Hébora explicou-lhe: se tratavam dos mais fortes mangifeerianos, cujo trabalho era servir de proteção quando humanos tentassem cortar as árvores.

— Eu sinto muito… — sussurrou Hana, envergonhada por sua própria espécie.

— Não é como se eu amasse humanos, de fato. — Hébora trincou o maxilar. — Mas os inimigos são criados pelos males cometidos por alguns. Sou razoável o suficiente para saber que nem todos vocês são cruéis em natureza. A bem da verdade, só existimos porque um humano trouxe as Sementes Primordiais e porque aqui outros humanos davam à terra o tratamento necessário para torná-la sagrada. Somos o resultado dos esforços inconscientes dos nossos próprios algozes. O que nos resta é sobreviver e espalhar nossas raízes.

— Nós não somos um exemplo de preservação nem pra gente mesmo — Hana comentou e Hébora sorriu, complacente.

— Certamente, não. Meus pêsames.

Após acenar para alguns dos mangifeerianos de Apoio, concentrados demais em seu serviço, as duas subiram até o coração do tronco, onde ficava o gabinete da Rainha. Apesar do nome, a disposição de móveis era igual aos dos demais mangifeerianos.

Lá, fizeram uma rápida pausa para o lanche e para que Hébora mostrasse a Hana a coleção de livros humanos que lia para se adaptar aos anseios modernos. A rainha lhe explicou que conseguiam acesso a eles com uma magia de encolhimento, a mesma usada em Hana.

— Eu estou minúscula? — Hana se encolerizou, apalpando o próprio corpo, e depois suspirou. — Bom, era de se esperar mesmo. Só não tive tempo de pensar.

— Peço desculpas por não pedir autorização antes, mas você não estava nas melhores condições. — Hébora começou a guardar os livros que mostrara a Hana junto às estantes. — Sou a favor de acolhermos humanos inocentes que são atingidos por nossas mangas, mas nem todos os reinos mangifeerianos são… bem, amigáveis.

— Tá tudo bem… — Hana deu um meio sorriso enquanto terminava de tomar a vitamanga que Hébora lhe trouxera para o lanche. Embora desconfiada, permitiu-se comer os salgadinhos de casca de manga que, apesar de amargos na primeira mordida, começavam a apresentar sinais salinos no sabor. Seja o que fosse, estava retirando um possível sinal de cansaço que lhe envolvia. — Não é como se eu estivesse com pressa. Eu até que tava, mas no fim do dia, não vou fazer nada mesmo.

Hébora sentou-se ao seu lado junto à mesa e tomou-lhe a mão. Hana corou diante do olhar perscrutador da mangifeeriana.

— Hana, caso queira mencionar o que te incomoda, fique à vontade. Li sobre o que chamam de psicólogo, uma profissão humana.

— Não, não… — Hana não conseguiu evitar o riso. — Não acho que seja bem isso. É que tô desempregada. Sem grana nenhuma, desesperada, sabe como é.

— Hm, confesso que não. — Hébora pôs a mão no queixo. — Nossa economia é para subsistência e existem possibilidades de mobilização social. Nem todos os mangifeerianos ficam em posições de trabalho únicas por toda a vida e a Rainha só recebe esse nome por causa da origem da semente mágica que nos fundou, que veio da Europa. Mas, no fim de tudo, somos apenas seres que estão sobrevivendo e somos liderados por quem tiver maior predisposição para a liderança.

— Ah… — Hana assentiu. — Isso que chamo de sociedade perfeita. Se eu pudesse, ficava por aqui.

— Sinto muito, mas magia de transmutação celular integral está fora do meu alcance. — A voz de Hébora era sofrida.

— N-não se preocupe, majes…

— Oh, não, chame-me de Hébora, por gentileza. Já basta desta tradição boba à qual estamos vinculados. Uma visita não precisa me tratar com tanta cortesia, e sim o contrário… — A rainha levantou-se, sorridente. — Vamos continuar? Creio que entendo suas dores humanas, mas ainda preciso mostrar o restante do meu reino.

— Claro!

As duas deixaram para trás o gabinete e seguiram subindo as escadas. Hana sentia-se mais enérgica graças à vitamanga e aos salgados feitos da casca da fruta. Seguir Hébora degraus acima não foi difícil. Imaginou o quanto parecia ser desconfortável para a Rainha, detentora de asas não poder voar por causa de sua imensa hospitalidade.

À medida que avançavam, Hana pôde sentir o calor do sol. Fechou os olhos enquanto atravessavam o tronco para dar de encontro com a base dos galhos. Sombreou o rosto para que pudesse ver as grandes mangas enfeitando o monte nodoso de madeira entre a rica folhagem verde. O ar estava fresco e Hana sentiu o cheiro do asfalto molhado junto ao aroma adocicado das mangas.

Ao redor dela, alguns mangifeerianos usavam roupas quadriculadas e calças que pareciam jeans. Alguns fios saíam da ferramenta que envolvia suas cinturas. Com uma espécie de picareta, cortavam os caules das mangas. Quando cortavam tudo o que ligava a fruta ao galho, outros mangifeerianos com asas semelhantes às da rainha surgiam em grupos de três e carregavam o fruto até serem encolhidos a ponto de ficarem do tamanho de um mosquito. Hana arquejou.

— As asas conferem magia aos Coletores… — explicou Hébora. — Para que sejam discretos nas suas missões, encolhem-se e percorrem o tronco pelo lado de fora, entrando nas casas e levando mangas a todos os cômodos.

Hana viu que os minúsculos mangifeerianos rodopiaram no ar antes de dar de encontro com a casca do tronco. Era como se desaparecessem em uma chuva de fumaça dourada. Viu, abaixo da árvore, vários transeuntes, que pareciam gigantes, passarem pela mangueira sem perceber qualquer movimentação.

— Nos galhos trabalham os nossos Alpinistas, responsáveis por averiguar se as mangas estão prontas e repletas dos nutrientes necessários. Também são os que retiram os frutos da árvore com o corte certo para não danificar o galho — Hébora explicou apontando de um para outro.

— Então foram os Coletores que falharam comigo — Hana constatou ao se lembrar da conversa na casa de Pábria e Debray.

— Isso mesmo… A propósito. — Hébora acenou para os mangifeerianos concentrados no trabalho. Alguns dos Coletores aproximaram-se, a vestimenta como túnica fazendo-os parecer anjos com asas de mariposa. Hana viu que estavam fitando o chão com frequência. Pareciam envergonhados. — Óppray, Bibay e Mágrida, creio que devam algo à humana.

— Senhorita, pedimos imensas desculpas pelo ocorrido! — disseram ao mesmo tempo e fizeram uma reverência que, com tanta sincronia, parecia ensaiada.

— Tudo bem! — Hana deu um sorriso tímido. — Acontece. Todos erramos no trabalho um dia, né?

— Ainda assim, devemos pedir desculpas pelas nossas falhas. Existia uma possibilidade, ainda que pequena, de que você tivesse tido um traumatismo craniano. — Hébora tocou na lateral da cabeça de Hana. — Está tudo bem mesmo?

— Tá tudo bem! — Hana coçou a nuca, rindo nervosa. — Eu acho, né? Considerando que estou conversando com fadas de árvores.

— Somos seres mangifeerianos. — Hébora ergueu uma sobrancelha.

— Err, isso, gomen!

— Está desculpada… — Hébora sorriu.

Antes que Hana puxasse qualquer outro assunto para desconversar a gafe, ela sentiu uma ligeira brisa vinda de cima. Óppray, Bibay e Mágrida carregavam uma manga enorme, se comparada a qualquer um deles. O fruto era de um amarelo tão cintilante que parecia banhado a ouro. Hana sentiu-se hipnotizar pela fruta. Parecia a mais deliciosa de todas que já provara.

— Já estávamos pensando em como recompensar tanto incômodo… — Hébora aproximou-se, fazendo um gesto com a mão para que os mangifeerianos se aproximassem. — E nosso presente é esta manga, a mais bela colhida essa semana.

— Não posso aceitar. É o esforço de vocês!

— É de nossa responsabilidade as consequências por causarmos transtornos… — Hébora estendeu as mãos e as entrelaçou com as de uma Hana hesitante. — Além de que és uma humana de coração nobre, os próprios senhores da Raiz sentiram isso. Não espalhamos nossa história de origem a qualquer um. Portanto, por favor, aceite esta manga como fruto de uma longa e certeira amizade.

Hana gaguejou incoerências, pensando se aceitava ou não aquele presente considerando toda a hospitalidade com que foi recebida. Por fim, diante dos sorrisos tranquilos da Rainha e dos Coletores, decidiu aceitar. Por que não, afinal? Deu um rápido abraço em Hébora.

— Devo mencionar também, Hana, que este fruto é diferente de todas as outras mangas. Apliquei um feitiço de melhoramento. Plante-a em um terreno do qual tenha posse e verá crescer a mais bela mangueira dentro do espaço onde estiver. Se moras no que chamam de apartamento, lá crescerá até o limite.

— Uau, muito obrigada! — Hana olhou entusiasmada para o fruto.

— Além disso… — Hébora deu-lhe uma piscadela. — Cada manga que brotar dela lhe garantirá muitos fregueses, porque terá magia mangifeeriana. Tente aprender algumas receitas com manga e sairás muito afortunada financeiramente.

— Eu… nem sei o que dizer. — Hana corou, emocionada, ainda incrédula com a capacidade que uma fruta tinha para mudar a sua vida.

— Apenas… — Hébora tocou-lhe o ombro, dessa vez com um semblante sério, diferente de todos os momentos em que Hana a viu. — Cuide desta mangueira com todo seu coração! Dela nascerá um novo Reino Mangifeeriano. Cuide para que seja o melhor dos ambientes para nossos futuros irmãos.

Hana sentiu um leve solavanco no estômago. Ela teria uma mangueira mágica dentro de seu lar? Uma mistura de sentimentos a perturbou: preocupação sobre como poderia cuidar da árvore, medo de falhar, ansiedade por conhecer a constituição do novo reino que plantaria, felicidade por saber que jamais estaria sozinha…

— Não deixe que os fantasmas dos seus erros a impeçam de tentar ser feliz novamente!

Hana assustou-se com as palavras da Rainha. Parecia que havia adivinhado seus pensamentos. Mas, após alguns segundos, sorriu diante de uma Rainha preocupada, o que fez ambas suspirarem de alívio.

— Então, vamos indo! — Hébora chamou os Coletores para acompanharem-nas a uma nova descida até a Raiz.

Quando lá chegaram, poucos mangifeerianos estavam no local, optando os demais por ficarem em suas casinhas feitas de galhos e folhagem. O grupo se dirigiu diretamente para fora da base do tronco, alcançando a calçada. Assim que pisou para fora da terra, Hana sentiu como se fosse alvejada por sons e cheiros. O barulho das buzinas, de conversas, os passos dos transeuntes, os motores dos carros começaram a invadir seus ouvidos e ela os tampou em desespero. Hébora e os Coletores pareciam tão incomodados quanto.

— Preparada, Hana? — Hébora falou alto para fazer sobressair sua voz sobre os demais sons. Hana, ainda de ouvidos tampados, assentiu.

A Rainha sorriu, abraçou-a desajeitadamente uma última vez e, sacudindo as mãos sobre a cabeça de Hana, salpicou um pó dourado de aromas adocicados. Um efeito calmante começou a tomar o corpo humano. As pálpebras da moça pesaram e a última imagem que viu foi a líder afastando-se dela, dando passos para trás, as asas começando a tremeluzir como se fosse levantar voo.

De repente, Hana sentiu os ossos estalarem e uma súbita pressão nos pulmões a fez ficar sem ar por alguns segundos ao mesmo tempo em que sentiu um estalo na cabeça. Piscando, sentiu a dureza do concreto abaixo de si e sentou-se em frente à mangueira. Apalpou-se e viu que estava em seu tamanho normal. Ao redor, pessoas passavam por ela olhando-a pelo canto dos olhos. Ela se ergueu de supetão, corada com a exposição de estar caída na calçada.

Com um sentimento abrupto de saudade, tocou o tronco.

— Fiquem bem! — sussurrou.

Olhou para os galhos, onde apenas a folhagem dançava com o vento do final de tarde.

Ela sentiu um peso extra no bolso do moletom. Com cautela, enfiou a mão no tecido e retirou dele a manga dourada. Hana sentiu os olhos marejarem. Aquela era uma prova de que nada do que presenciara no Reino Mangifeeriano fora mentira. Zelando a fruta entre as mãos, imaginou-se plantando-a no seu pequeno apartamento, que um dia se expandiria a uma casa, onde a mangueira poderia crescer o quanto precisasse. Com as esperanças renovadas e uma repentina indiferença ao que acontecera na manhã daquele dia ao ser demitida, Hana seguiu seu caminho até a parada de ônibus.

Considerando que a Rainha estivesse certa, aquela era a semente para a criação de um novo reino mangifeeriano e, por parte dela, o cultivaria da melhor forma possível.

￼

GABRIEL ESPINDOLA

TODOS QUEREM DEIXAR A CIDADE DOS FEITICEIROS

Gabriel Espindola é amapaense, biólogo, mestre em ciências da saúde, e desde sempre é fascinado por narrativas de ficção científica, horror e fantasia, e agora tem se arriscado cada vez mais na escrita. Até então, escreveu seus primeiros contos para a Revista Taverna (2021) e para as antologias “O espantoso mundo da antecipação” (2021), da Elemental Editoração, e “Horror em domicílio”, do Literatura Errante. E assim continua buscando mais oportunidades pela frente.

￼  Ela o viu entrar tentando não chamar atenção. O sujeito, de uns quarenta anos, usando agasalho esburacado e calça suja, chegou destoando do clima descontraído do bar. As luzes coloridas na parede projetavam sombras em seu rosto à medida que procurava por alguém ali. Quando notou Areta de pé, perto do balcão, aproximou-se dela. Provavelmente a reconheceu pela tatuagem no braço direito.

— Tu é a Areta? — ele chegou perguntando.

A mulher alta, de cabelo comprido na altura das costas e roupas desbotadas, olhou-o de cima a baixo antes de respondê-lo:

— Não, amigo. — E em seguida tratou de ir se afastando.

— Eu conhecia o Feliciano — ele insistiu. — E quero ir no lugar dele.

— Não sei quem é.

— Espera, por favor. Eu juro que conhecia. Mataram o homem, ficou sabendo?

Areta tentou não demonstrar reação com a notícia e continuou indo para a saída, tentando não empurrar ninguém no caminho.

— Moça!

— Dá licença, amigo.

— Pelo amor de Deus, me escuta. Foi o Feliciano mesmo que me disse que tu estaria aqui hoje.

A noite já começara a cair do lado de fora. O cheiro parecido com ferro que inundava as ruas se fez sentir no instante em que ela cruzou a porta de vidro, ficando mais acentuado à medida que se aproximava dos canteiros com árvores vermelhas na calçada.

Na tentativa de despistá-lo, Areta pegou uma ruela entre o bar e o prédio vizinho, mas quando notou que continuava sendo seguida, virou-se para o homem e levantou a camisa para mostrar o revólver que carregava na cintura.

— Eu não vou te levar, cara — ela subiu o tom. — Nem te conheço.

— Meu nome é Ziran, moça — ele falou apressado. — Posso pagar a mais.

— Não é esse o problema.

— Tu já ia fazer a travessia do Feliciano, então só me leva no lugar. Ele não vem mais.

O sujeito tentou chegar mais perto, mas ela levou a mão ao cabo da arma para transmitir a mensagem de que não era uma boa ideia. Os dois entraram num silêncio conflitante, e quando Areta achou que tinham chegado em algum tipo de consenso, assistiu ao homem se ajoelhar na sua frente e juntar as mãos em sinal de prece.

— Eu juro que não estaria aqui se não estivesse desesperado, moça. Não tenho mais a quem pedir ajuda.

Areta suspirou impaciente. Havia se acostumado a lidar com o desespero alheio. Gente que insistiria pelo resto da vida se ela permitisse. Nesses casos, falar mais grosso e mostrar a arma costumava resolver os empasses. Mas quando o desespero era grande, nem isso os impedia. Saber filtrar aquilo era importante naquele ramo, mas, por algum motivo, às vezes eles conseguiam alcançar um lado seu que nunca aprendera a endurecer totalmente.

Nessas horas, precisava ser objetiva.

— Olha, lamento pelo seu amigo — ela falou num tom mais ameno, ainda com a mão no revólver —, mas não dá pra levar ninguém desse jeito. É muito arriscado pra mim.

— Por favor…

— É sério, não vai rolar.

— Veja bem, se eu ficar mais um dia nessa cidade, vão me matar. — Ziran pronunciou aquela última palavra com muito cuidado. — Eles sabem onde moro, sabem que eu era amigo do Feliciano. Tenho família lá fora, moça, e quero vê-los novamente.

Ela abriu a boca, mas fechou no mesmo instante. Mordeu os lábios e largou a arma. Reconhecia quando tinha sido convencida.

— Pretende levar algo contigo? — ela perguntou entredentes.

— Deixei tudo pra trás.

Ela foi até o homem, levantou-o pelo braço e disse:

— Se tu me der metade do preço que o tal do Feliciano pagou, a gente fecha negócio.

Ele acenou com a cabeça.

Voltaram ao bar e foram até uma portinha cinzenta que dava num espacinho sem janelas onde só tinha um sofá rasgado. Usaram o tempo seguinte para conversar a respeito do valor do serviço, e Ziran prontamente tirou algumas notas amassadas de dentro dos bolsos e dos sapatos.

— Levar alguém desse jeito não é o ideal — ela explicou enquanto contava o dinheiro. — Mas não dá pra demorarmos aqui, porque já estamos em cima da hora.

Ziran concordou.

— Eu trabalho com dois jeitos de atravessar alguém pela fronteira: de carro ou pelo rio. A rodovia é a forma mais rápida, mas tem sido difícil despistar todas as guaritas no caminho, por isso eu prefiro ir pela água. Sabe nadar?

— Sim.

Alguém bateu à porta. Areta foi ver quem era e encontrou Samanta do outro lado. A ruiva cheia de marcas de espinhas na testa estava de pé com os braços cruzados, exibindo a expressão calma habitual.

— O carro tá pronto — ela informou. — O cara já chegou?

— Mais ou menos.

A mulher subiu as sobrancelhas vermelhas, esperando por explicações.

Areta estava ciente de que ela não gostaria daquilo e, depois de um minuto inteiro de discussão acalorada, pediu por um voto de confiança. Samanta, que tendia a respeitar os seus apelos, acabou desistindo de largar o serviço, porém garantiu que retomariam o assunto mais tarde.

O trio deixou o bar e foi até um carro popular estacionado do outro lado da rua. Samanta foi a primeira a entrar, arrumando-se atrás do volante. Ziran ficou no banco de trás, e Areta se acomodou ao lado da motorista.

A tensão persistiu.

— Vai dar tudo certo — Areta falou, e então segurou a mão de Samanta.

A ruiva considerou voltar a discutir, mas limitou-se a balançar a cabeça antes de puxar o cinto de segurança e ligar o carro. Não demorando para dar a partida.

O alarme elétrico disparou às seis da tarde. Bianor levantou-se da cama sem enrolar muito. Coçou o peito cabeludo, esticou as costas, desarrumou o restante do cabelo crespo e sacudiu os braços para afugentar a indisposição que vinha com a idade.

Tomou o seu banho, vestiu a farda azul e foi para a cozinha preparar algumas batatas-doces e tomar os comprimidos para a pressão. Depois de lavar as louças, estendeu a palma direita e recitou o juramento da corporação na linguagem antiga dos feiticeiros. O cheiro similar a ferro encheu o ar da casa, e a criaturinha reptiliana apareceu montada no seu ombro. Os vários pares de olhos espalhados pelo corpo liso e esguio observaram o cômodo.

Antes de sair para o trabalho, Bianor foi até o quintal visitar a hortinha. Abaixou-se perto do quadrado de terra com as alfaces e os tomateiros e esticou a mão para recitar um feitiço. A magia foi canalizada através da criatura e fluiu por dentro do seu braço. No mesmo instante, a terra ficou molhada e gotas de orvalho se formaram nas folhinhas.

Cheirou a mão e sentiu o fedor que a magia deixava nos dedos.

Após trancar a casa, pegou o carro na garagem e dirigiu por baixo dos postes acesos do bairro, sempre na sua velocidade moderada. Mais uma vez constatou o quanto aquela parte da cidade tinha mudado. Circulando entre os pedestres, viu demônios da altura de postes e outros menores rondando a vizinhança. A nova zona central naquele horário costumava ser cheia daquele tipo de movimento, acompanhado ainda dos automóveis engarrafados e do aroma da magia expelida pelas árvores vermelhas.

O trânsito mais lento lhe oferecia a oportunidade de ver com mais atenção o lugar onde escolhera viver.

No cruzamento norte, notou o novo outdoor patrocinado pela associação de feiticeiros empresários celebrando o fechamento de um acordo de reflorestamento mágico em terras protegidas.

Nos semáforos, idosos mancos pediam por trocados ou ofereciam trabalho em troca de amuletos de cura.

Ao entrar em um engarrafamento na avenida principal, enxergou uma dupla de oficiais imobilizando alguns jovens contra a fachada de uma loja. Pela expressão dos garotos suspensos no ar, o feitiço de contenção estava sendo realizado com mais violência do que o necessário. Um demônio de tamanho humano estava logo atrás dos oficiais, dispersando os curiosos que filmavam a cena.

Bianor soltou um lamento e ligou o rádio. Música antiga o acompanhou pelo restante do trajeto até a zona portuária. Precisou cruzar labirintos de cortiços e comércios pequenos para chegar ao prédio da unidade de patrulhamento de fronteiras. O lugar, que não recebia uma reforma desde o início da década, tinha sido construído à beira do rio que contornava a cidade e, assim como as demais unidades da corporação de segurança pública, o local era guardado por um par de demônios do tamanho de automóveis. Quando desceu no estacionamento e botou o crachá, as criaturas se aproximaram para confirmar sua identidade e permitir a entrada.

O interior do prédio cheirava a café expresso e magia. Ao entrar, saudou os homens e mulheres com quem trabalhava há mais de doze anos, bateu o ponto na máquina da parede e passou pelo corredor que dava na sala central. Lá, os colegas de farda ocupavam as mesas de teca na companhia dos próprios demônios pessoais montados nos ombros.

Quando estava indo na direção da cafeteira, ouviu um assovio conhecido. A supervisora ocupando a mesa mais afastada fez um gesto exagerado para lhe chamar. Ela era uma mulher baixinha de cabelo aparado em formato de cuia. Diferente dos demais servidores ali, a encarregada do setor era uma feiticeira genuína, o que queria dizer que ela não dependia de demônios cedidos por contratos corporativos para realizar os próprios feitiços. Cada fragmento de magia que conjurava vinha do próprio conhecimento nato das ciências místicas.

Sempre que Bianor recordava da época que gastara desejando ser como aquelas pessoas, sentia-se envergonhado.

— Hoje tu vai ficar na ronda — ela informou. — Pede pra Rosana te dar a chave do 026.

Ele concordou, mas antes de se retirar a mulher estalou os dedos e chamou sua atenção.

— Escuta, tô te botando nesse serviço porque me avisaram que hoje vai ter “limpeza” aqui na nossa área. Entende? — ela comentou em tom de fofoca. — E eu sei que tu sabe ficar na tua, então…

Ele sentiu um arrepio na parte baixa do estômago, mas não deixou que a supervisora percebesse.

“Limpeza”. Depois de tantos anos usando a farda, esse tipo de coisa não deveria lhe afetar mais, mas a verdade era que nunca aprendera a ser o servidor público de sangue frio que todos esperavam.

Ele assentiu com educação e saiu em busca das chaves no almoxarifado, tendo a animação pela tarefa reduzida drasticamente.

Pelo retrovisor, Areta observou Ziran encarando a janela. Também reparou que as linhas de expressão de Samanta se mantiveram tensas durante todo o percurso.

Antes de pararem no posto de vigilância interbairro, mandaram o homem esconder-se em um compartimento adaptado debaixo do banco. Ele obedeceu e arrastou-se para dentro de um vão fechado por uma capa de plástico escura. Ao entrarem na fileira de carros atrás da cancela, elas se encararam.

— Vai ficar tudo bem — Areta sussurrou.

Assim que chegaram na guarita, um oficial apareceu na janela e pediu os documentos. O demônio empoleirado no ombro dele olhou para dentro do carro, procurando por rastros de feitiços de ocultação. Levou dois minutos para liberarem a passagem do veículo, mas as mulheres só permitiram que Ziran saísse do esconderijo depois de estarem a uma boa distância do posto.

Areta deu um sorriso para Samanta, mas ela fingiu não ter percebido.

Cinco minutos depois, passaram a circular pelo conjunto de vilas tradicionais construídas nas ladeiras que levavam à parte baixa da cidade. Quando entraram na área da orla, estacionaram atrás de um muro tomado por pichações na pracinha abandonada. A mensagem mais nova dizia: “Rico vende alma pra demônio, e pobre vende pra rico”.

Do outro lado acontecia a feira noturna às margens do rio. E o rio, por sua vez, era o que os separava da floresta que levava à parte menos vigiada da fronteira.

Antes de sair, Areta segurou a mão de Samanta até receber um beijo dela. Não se demoraram em despedidas, logo ela e Ziran já tinham começado a circular pela feira. Notaram alguns demônios sobrevoando o local e um barco da patrulha passando devagar com o giroflex e as sirenes ligadas.

O caminho pelas barracas de peixe era um atalho para a vila de pescadores às margens do rio, onde apenas uma mureta de proteção deteriorada se encarregava de impedir que as ondas alcançassem os idosos sentados nas varandas das casas. No final da vizinhança, ficava o atracadouro, cujas lanchas de madeira e canoas se movimentavam com a maré, mas sem nunca encostarem umas nas outras. Areta apontou para uma embarcação pequena que estava amarrada e mandou Ziran subir nela. Eles saltaram para a proa e foram até a casaria trancada, onde ela removeu um dos tampos de madeira que fechavam as janelas e sinalizou para entrarem por ali. Um de cada vez, eles pularam por cima do leme e invadiram o espaço onde precisaram ficar encurvados para não baterem com as cabeças no teto.

Cada um escolheu um dos bancos de madeira disponíveis para se sentar.

— Agora a gente espera pela troca de turno da patrulha — ela falou.

Ele concordou.

Os dois passaram a sentir o choque da maré no casco. Seus corpos balançavam na mesma cadência, eles tentavam ignorar os enjoos ocasionais.

— De onde tu conhecia o Feliciano? — ela perguntou de repente.

— Do trabalho na empresa de florestamento — Ziran respondeu apressado. — A gente dividia um alojamento por lá.

Ela balançou a cabeça.

Areta conhecia aquele tipo de serviço. Durante a virada do século, grupos de feiticeiros de todo o país passaram a investir pesado na mesma coisa: plantio de espécies mágicas. Uma vez que o uso de magia era restrito aos locais que tinham alguma conexão com o plano místico, regiões que possuíam árvores vermelhas invocadas diretamente do outro mundo mostraram-se bastante atrativas. Graças à grande adaptação ao clima, várias empresas passaram a lucrar com monoculturas mágicas em todo o Estado, passando a derrubar e tomar quaisquer áreas estratégicas, do centro da capital até as fronteiras ocupadas por comunidades tradicionais.

Apesar do cheiro que ficou permanentemente preso na atmosfera, a empreitada foi bem recebida pela comunidade dos feiticeiros.

Por não haver mais tantos locais com conexões místicas fora da cidade, todos os feitiços só podiam ser conjurados dentro dos limites urbanos. Atendendo às necessidades de expansão dos feiticeiros, as atividades de florestamento além da fronteira eram realizadas pela população não-mágica.

Ladrões, animais selvagens e o próprio terreno natural acabavam sendo riscos constantes para trabalhadores como Ziram. Não era à toa ela recebia tantos pedidos de funcionários desesperados querendo escapar daquilo.

— E o que aconteceu com o Feliciano? — ela perguntou.

— Provavelmente contou pra pessoa errada o que tava planejando e isso chegou nos ouvidos dos patrões. — Ele deu de ombros. — Eles costumam dar uns trocados pra quem entrega um possível fujão. Aí, quando o Feliciano sumiu, decidi aproveitar a oportunidade de deixar essa loucura toda pra trás.

Uma onda mais forte sacolejou o barco.

— Ele parecia ser um bom homem — ela disse, tentando passar empatia. — Lamento mesmo.

Ficaram em silêncio.

As horas progrediam devagar lá dentro. Ziran decidiu se encostar no piso para cochilar, e Areta manteve-se focada nos barulhos externos. Quando estava prestes a pregar os olhos, foi surpreendida por um assovio próximo. O homem acordou, e ela gesticulou dizendo que estava tudo bem. Escutaram passos subindo na embarcação, e logo depois ouviram sons de chave abrindo a porta da casaria.

O rosto de uma idosa apareceu na entrada. Era Juliana, uma pescadora local.

— A gente já vai sair — ela falou ao entrar. — Podem ir pro cantinho de vocês.

Areta se levantou e chamou Ziran para os fundos, abaixando-se perto de uma pilha de cestos trançados. Removeu algumas das tábuas do deque, revelando um espaço secreto com alguns centímetros de água infiltrada sacolejando no fundo. O homem não hesitou em descer, afastando-se o suficiente para ela entrar. Ficaram deitados com as cabeças levantadas para a água não chegar nos ouvidos.

A idosa fechou a abertura, e em seguida jogou uma lona encima para escondê-los de possíveis abordagens.

Ouviram o motor de rabeta sendo acionado após três tentativas, e então sentiram o impacto da vibração chacoalhando os ossos. Não demorou para perceberem que haviam desatracado da orla e começado a se mover.

— Daqui dez minutos vamos descer — Areta falou para o homem, mas duvidou que tivesse sido ouvida.

Antes de zarpar na lancha 026, Bianor seguiu o protocolo de checagem das luzes da cabine, do medidor de combustível, dos coletes flutuadores e da direção do vento. Quando confirmou tudo, deu a ordem para que o demoniozinho em seu ombro começasse a própria patrulha. A criatura saltou para o piso lustroso e cresceu até ficar do tamanho de um cachorro, seu corpo sem pelos e coberto por globos oculares deixou a cabine para circular pelo lado de fora da embarcação.

Bianor ligou o motor duplo silencioso e desatracou da marina privativa, partindo no sentido contrário da correnteza. À medida que se afastava da orla e adentrava os trechos mais fechados do rio, a visibilidade ia ficando escassa e a direção mais pesada, passando a depender inteiramente dos refletores da lancha para navegar. Quando chegava em uma comunidade ribeirinha ou passava na frente de alguma casa isolada na beira do rio, reduzia as luzes do barco para o mínimo, buscando não chamar a atenção de atravessadores desatentos.

Nas horas seguintes, nem ele e nem o demônio tinham notado qualquer atividade suspeita na região. Nenhum sinal daquilo que a supervisora mandou que evitasse. Porém, o ruído das cigarras e das corujas nas árvores só o deixava mais ansioso.

A palavra “limpeza” ainda não tinha deixado a sua cabeça. Era um dos muitos termos duvidosos adotados pelos colegas na corporação para descrever as ações de facções de extermínio que agiam a mando de alguns figurões da cidade, cujos alvos principais eram fugitivos e atravessadores de fronteiras. A maioria dos membros vinha de comunidades não-mágicas pobres; entravam nos grupos achando que teriam maiores chances de conseguir um demônio pessoal e sair por aí se chamando de feiticeiros.

Quase todos os seus colegas pareciam de acordo com isso. Alguns até admitiam já terem acobertado um ou outro incidente assim. Para eles, compensava ver um fulano qualquer morto, se isso significasse preservar a reputação da capital como um local seguro e justo.

Bianor suspirou cheio de melancolia.

Era loucura ainda se importar. As tais “limpezas” aconteciam desde antes dele ingressar na corporação, provavelmente continuariam até depois da sua aposentadoria.

O assunto acabou lhe fazendo lembrar dos pais, dois roceiros que decidiram arriscar uma entrada ilegal na cidade durante a época em que a paranoia com as fronteiras era menor. Diziam ter escapado por pouco dos patrulheiros, e que os primeiros anos na ilegalidade foram duros, mas que eventualmente foram vencidos quando arrumaram trabalho e montaram a família.

Contudo, isso foi há muito tempo.

Pela janelinha da cabine, Bianor assistiu à sua criatura passear de um lado a outro no deque. Demônios podiam não ser as melhores companhias, mas passavam a segurança que alguém como ele precisava naquela cidade.

Pessoas morriam e matavam por um contrato mágico daqueles. No fim das contas, conjurar feitiços não era algo trivial. Magia era, sim, poder de verdade, como sempre foi e sempre seria.

O alarme do relógio de pulso avisou que era hora de retornar, e estava grato por ter tido uma ronda tranquila.

Após a curva que o levaria de volta à marina, avistou uma lancha barulhenta passar do seu lado no sentido contrário. Notou o demônio se ouriçando ao escutar os pipocos do motor e viu-o saltar sobre o guarda mancebo a fim de escrutinar a embarcação. Bianor acendeu as luzes laterais para cumprimentar a pescadora idosa que já conhecia de outras noites de rondas. Ela acenou de volta e partiu sem maiores problemas, já acostumada a encontros assim com os patrulheiros.

Porém, Bianor acabou notando algo.

Os olhos do demônio emitiram um pulso azulado característico, indicando que seus sentidos apurados tinham captado vestígios mágicos dentro daquele barco.

Ele deu uma última olhada na lancha se afastando e sentiu o coração acelerar.

Podia muito bem ter “ficado na sua”, como a supervisora esperava, porém aguardou mais um pouco antes de girar a roda do leme a bombordo e fazer o contorno no sentido a favor da correnteza. Reduziu as luzes e esperou que a embarcaçãozinha tivesse desaparecido totalmente na curva antes de acelerar atrás dela.

Estavam há quase quinze minutos escondidos quando a idosa removeu a lona que os cobria.

— Já estamos chegando — alertou.

Areta empurrou a tábua e subiu com Ziran de volta à casaria. Juliana desligou os motores e fundeou a lancha em um ramal pouco conhecido do rio, em seguida lhes deu um abraço ligeiro antes de os mandar para fora.

— Me segue — Areta falou para o homem.

A noite era ainda mais escura naquela parte do caminho. A cobertura de galhos e folhagens era tão densa que os isolava do brilho das estrelas e da lua.

Os dois desceram da proa para as águas geladas com bastante cuidado. A correnteza naquela parte do rio não puxava com tanta força, por isso era o melhor ponto para saltarem. Ela impulsionou-se na direção da margem, levando poucos segundos para alcançar as raízes da vegetação ripária. Ziran chegou logo depois em terra, de onde assistiram ao barco deixá-los e desaparecer na curva seguinte.

Areta tirou uma lanterna pequena do bolso e acendeu-a, gesticulando para irem adiante pela escuridão densa. Alguns passos depois, ela foi até uma das árvores no caminho e aproximou o braço tatuado, ali presenciou um brilho perolado se acender na superfície grossa do tronco. Aquilo era um feitiço de marcação que reagia ao desenho gravado em sua pele. Seus pais usavam a mesma tática para se orientarem na floresta numa época antes da cidade decidir que preferiam ter mais vegetação mágica do que pessoas naquelas terras.

A tatuagem era um tipo de feitiço inventado pelos seus avós, parte de um conhecimento antigo que, cada vez mais, ia se perdendo.

— Por ali. — Ela apontou para o leste.

Novos rastros luminosos iam surgindo no chão, indicando por onde deveriam ir. O tempo dentro da mata passava de um jeito diferente à medida que ganhavam terreno, mesmo que parecessem ter andado por horas, ela sabia que não tinham percorrido mais do que dois quilômetros. Apesar dos uivos ocasionais vindos do alto das árvores vermelhas, a calmaria que residia na floresta lhes permitia escutar a respiração um do outro.

À medida que venciam a área, Areta sentia uma empolgação no peito ao perceber que estava chegando na fronteira.

Ficar e voltar para a cidade significava ter de continuar lidando com aquela vida de riscos. Escapando de feiticeiros e se enfiando em compartimentos secretos.

Às vezes cansava.

Enquanto divagava, percebeu que a respiração de Ziran tinha parado.

Virou a lanterna e deparou-se com o homem suspenso no ar. Os braços e pernas estavam esticados como se estivessem sendo puxados em direções opostas. Não conseguiu enxergar o rosto dele, mas ouviu o arfar de surpresa escapando da garganta antes do corpo afundar no chão com força o bastante para fazer os animais se calarem.

Reconheceu aquilo como sendo um feitiço de contenção, por isso não hesitou em largar a lanterna e sair correndo. Atirou-se atrás de uma árvore de tronco largo e ouviu mais três baques de Ziran no solo antes do silêncio se restabelecer.

Ela sacou o revólver e puxou a trava. Teve plena noção de que o usuário de magia que os encontrara tinha mais de mil formas de desarmá-la e poderia facilmente localizá-la na escuridão, mas, seja como fosse, ela não iria se render com facilidade.

De repente, desejou não ter prometido para Samanta que tudo ficaria bem.

— Está tudo bem. — Areta ouviu uma voz de homem mais velho.

Ela colocou o rosto para fora da proteção, mas não encontrou ninguém. Tentou escutar barulho de passos ou de respiração, mas só conseguia ouvir as batidas fortes do próprio coração.

— Tu é uma atravessadora? — a mesma voz perguntou.

Ela não esperava por uma oportunidade de diálogo. Já tinha visto muitos atravessadores morrerem sem sequer conseguirem chamar pelas próprias mães. Sabia que não tinha palavras certas ou erradas naquela situação, pois nada que dissesse garantiria sua segurança.

— Sou! — ela gritou. — Posso saber como tu me encontrou?

— O teu cliente aí — a voz respondeu com tranquilidade.

— O que tem ele?

— Ele é de um desses grupos de “limpeza”, tá sabendo? — A voz fez uma pausa. — Deve ter te procurado pra descobrir quais rotas vocês têm usado e te matar no final — suspirou. — A gente até foi informado que teria ação deles hoje e nos mandaram não interferir.

Um silêncio mórbido se estabeleceu.

No começo ela se recusou a acreditar, mas ao olhar na direção do cadáver desfigurado de Ziran, avistou uma criaturinha luminosa escapando de dentro do corpo. Era um demônio ilegal, do tipo que costumava ser usado para realizar feitiços não rastreáveis por um curto período. Apesar de nascerem com limitações mágicas, aquelas criaturas podiam ser difíceis de serem descobertas por detectores de magia caseira, mas não para outros demônios.

Com o mestre morto, a entidade retornou para o seu próprio mundo.

Areta esforçou-se para segurar um choro furioso. Sentiu-se enjoada, mas manteve a firmeza, pelo menos o suficiente para continuar conversando.

— E agora? — ela indagou. — O que tu vai fazer comigo?

— Nada — Bianor respondeu. — Vou voltar pro meu posto e dizer que abati um possível fugitivo na mata. Só isso.

Mais silêncio.

— Quero te ver — Areta falou de repente.

— Tudo bem.

Ao botar o rosto para fora da árvore, ela avistou a silhueta do homem e a do demônio no seu ombro. Ele conjurou uma esfera de luz na mão para revelar-se.

— Não precisa sair se não quiser — Bianor declarou.

Areta esperou suas pernas recuperarem as forças para abandonar a cobertura e se mostrar, escolhendo um ângulo que ocultasse a arma na mão.

— Obrigada! — ela falou.

Os dois se encararam por algum tempo antes do homem perguntar:

— Tu já esteve muitas vezes do outro lado?

Ela franziu a testa.

— Sim — disse.

Bianor pareceu meditar com a resposta dela.

— Eu nunca saí dessa cidade — ele falou num tom distante. — Nunca respirei ar limpo. — Fez uma pausa taciturna. — Pode me levar até lá? Do outro lado, quero dizer.

— Vai fazer algo comigo se eu recusar?

— Não.

A mão segurando a arma tremia. O pedido inocente podia ser mais um truque daquela gente, e se ela deixasse a oportunidade de reagir passar, com certeza não teria uma chance melhor de escapar daquela situação com vida.

O dedo foi deslizando sobre o gatilho.

A respiração parou.

Ao olhar no fundo dos olhos dele, sentiu algo semelhante ao que experimentou quando concordou em levar Ziran. Um sentimento que vinha de uma parte sua que não conseguia endurecer o suficiente.

A parte que insistia em acreditar nas pessoas.

Ela voltou a respirar e guardou a arma.

— Me segue — murmurou, ainda tremendo.

O homem concordou e foi atrás. Guiando-se pela luz mágica dele, prosseguiram pela mata adentro por dez minutos até chegarem numa barreira escura que cortava a floresta ao meio e subia até os céus. Areta se aproximou para tocar o muro anômalo e saiu tateando pela superfície úmida até encontrar o ponto onde a última marcação luminosa se revelou. Logo abaixo havia um tronco velho posicionado paralelo à estrutura negra.

— A gente tem que remover isso — ela falou.

O homem conjurou um feitiço que fez o tronco deslizar para o lado, revelando um buraco de tamanho considerável escavado no chão. Areta saltou para dentro e se arrastou através de um túnel horizontal mantido por estacas fincadas na terra. Bianor fez o mesmo e, quando saiu do outro lado, rolou com dificuldade para fora do buraco. Levantou-se espanando a sujeira da farda e deparou-se com uma floresta bastante diferente daquela de onde saiu. Era de manhã por lá, com árvores naturais dispersadas pelo cenário e sem qualquer cheiro de magia no ar.

Demorou para notar que o demônio tinha desaparecido do seu ombro.

— A gente precisa andar mais um pouco — ela informou.

— Tudo bem.

Após uma andança de alguns minutos por um trecho declinado, os dois alcançaram uma área de borda que lhes rendeu uma vista clara de onde vieram. Assim que olhou para trás, Bianor viu pela primeira vez a forma gigantesca que escondia o sol. Deixou um gemido embasbacado escapar quando mensurou a criatura colossal que cobria toda a sua cidade. O demônio de escala gigantesca se insinuava feito uma montanha no coração da floresta, exibindo sua forma de cúpula com um único olho semiaberto no topo.

Agora entendia melhor o plano da cidade. Foi preciso muitas árvores vermelhas para invocar aquilo sobre a capital, garantindo um mundo próprio para os habitantes no seu interior.

Bianor ficou feliz pelos pais não estarem vivos para ver o que aquele lugar tinha virado.

— O que tu pretende fazer agora? — ele perguntou quase sem voz.

Areta botou as mãos na cintura e suspirou.

— Voltar pra lá. — Ela apontou para a criatura. — E tu?

— Não sei. Acho que vou ficar mais um tempo.

— Ok.

Uma brisa os surpreendeu.

Areta ainda tinha várias perguntas em mente, mas as guardou para si. Ela e o homem se analisaram durante meio minuto e então se despediram com um aceno de cabeça desconfiado.

Areta retornou para a mata, e Bianor ficou para trás naquele mesmo espaço.

Embora não soubesse se iriam se encontrar novamente, ele acreditava que talvez fosse melhor que não.

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Moacir Fio

As Pequenas Hemorragias

Moacir Fio, cearense há trinta anos, escreve, compõe e edita. Ex-criança, tutor de quatro gatos e pai de plantas. Um desconhecido.

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￼   Ontem Roberto revelou desconfiar de que sou um impostor. Ri, desconversei. Depois, vendo que não era nem brincadeira, nem coisa que tivesse começado e terminado no passado, fiquei pensativo. Ensaiei um discurso, banquei o ofendido. Em tempos como esses, não se pode dar chance. Roberto não tocou mais no assunto. Terminamos o jantar, assistimos a um filme qualquer e nos deitamos para outra noite sem sexo. Gosto desse nosso novo equilíbrio do limbo cansado da pós-juventude. As grandes emoções morrem quando deixamos de nos horrorizar com os barulhos que o parceiro faz enquanto dorme.

Mais tarde, descerei aos canais para conseguir mais doses de Silêncio. Meu estoque quase esgotou em uma semana, preciso me disciplinar. Minhas mãos tremem. A rotina está diferente e tenho que mantê-la assim, apesar dos olhares de Roberto. Antes, eu esperaria a madrugada para me fechar no banheiro e me presentear com novas cicatrizes, mas essa casa não precisa mais de cadeados na gaveta das facas. Já voltei a cortar minhas unhas e a me barbear. Roberto precisou ouvir do psiquiatra que eu não representava mais um risco para mim mesmo, quis me atestar inofensivo antes de promover qualquer mudança. Porém, se ele soubesse o que provocou minha alta talvez não tivesse sido tão canalha a ponto de propor uma comemoração. Quando estou me sentindo sádico, penso em lhe contar tudo. Penso em dizer que bem aí, onde você deita e peida e baba, bem aí, uma sem-teto sangrou quase até a morte.

Ela era tão magra que sequer amassou a lataria. Passou correndo na avenida, pisei no freio, o baque surdo. Meu primeiro impulso foi acelerar, largá-la na madrugada silenciosa. Poderia estar sonhando. Os antigos remédios me deixavam assim, como uma baleia. Vi num documentário que baleias e golfinhos dormem com um lado do cérebro de cada vez para não se afogarem. Minha metade dormente abriu a porta do carro. A mulher estirada no asfalto era uma coleção de ossos emoldurando uma barriga de grávida prestes a explodir. Uma sirene uivou próxima. Noites de domingo são fantasmagóricas.

— Me ajuda a levantar antes que os polícias cheguem.

— Você devia ficar parada.

Puxei o celular do bolso e olhei estupidamente para a tela tentando me lembrar o que fazer.

— Então vai embora. Eu me viro.

Ela rolou de lado e começou a se arrastar pela avenida. Sua pele seca estava toda esfolada, mas não sei se as manchas escuras eram sangue ou sujeira. Guardei o celular e fui até ela. Levantei-a nos braços como faria com uma criança e a deitei no banco traseiro do carro entre algumas dezenas de vidros de analgésicos. Dei partida e perguntei se ela conhecia algum hospital próximo.

— Tô com fome — respondeu.

Só me arriscava a dirigir quando Roberto estava viajando. De saída para o aeroporto, ele confiscou a chave do carro, deixou cartões de taxistas e o telefone de um primo que fazia Uber. Não sabia que eu já havia mandado fazer uma cópia há tempos. Ele diz que me distraio com as ruas, me perco, que não sei mexer direito no GPS. Mas decidi usar a semana para aprender o caminho até o mercado e vagar pelas gôndolas quando me sentisse muito só. Às vezes acho que o problema para Roberto não é que eu erre o caminho de volta, mas que eu me lembre.

Buzinei para o porteiro abrir o portão, me perguntando o que aconteceria se ele visse a mulher no banco de trás. Eu me tornaria assunto no prédio? No fundo, duvidava que ele soubesse o meu nome ou o número do meu apartamento. Eu era só uma placa de carro.

No ar parado do elevador, senti o mau cheiro da mulher. Difícil descrever aquele odor adocicado e enjoativo. Havia algo que ressoava no fundo do nariz, algo que me intrigava.

Deitei-a no sofá.

— Tu não vai tentar nenhuma imoralidade comigo, né? — perguntou, enquanto enfiava salgadinhos na boca.

— Sou casado. — Apontei para a foto com Roberto no porta-retratos. Ela fez uma cara de quem entendeu tudo.

— Onde ele está?

— Viagem a trabalho. Toma, é um anti-inflamatório.

Ela pegou o copo d’água e bebeu em grandes goles. Ignorou o remédio.

— Não gosto dessas coisas.

Suas pupilas dilatadas não eram de alguém que evita químicos. Dei de ombros, arregacei as mangas e preparei uma gaze para limpar seus ferimentos. Ela não protestou. Quando terminei de espalhar os band-aids, passou um dedo ensebado pelo meu braço.

— Por que tu se corta?

— Porque eu posso.

— Entendi.

— Olha, não quero ser grosseiro, mas acho melhor você ir para… para onde você estava indo. Quero dizer, dou carona, se você quiser.

— Não estava indo pra canto nenhum, só fugindo de uma batida — disse e achou graça. — Aí tu bateu em mim. Não se avexe, não quero morar nessa casa de grã-fino. — Ela apontou para o chão. — Sou de lá. Embaixo.

Senti um calafrio. À meia-luz, o rosto da mulher era uma máscara. Dependendo da expressão em seu rosto e de como a luz o iluminava, parecia muitíssimo jovem ou incontestavelmente velha. Tinha algo de teatral em sua aparência. Seus dentes podiam ter sido pintados com tinta a óleo.

— O banheiro é pra lá?

Ela se levantou e disparou para a suíte antes que eu indicasse o banheiro de visitas. Nem parecia que tinha acabado de ser atropelada. Seu andar bambeou só um pouco, talvez por conta da barriga mal equilibrada sobre as pernas.

Demorou-se lá dentro em absoluto silêncio. Colei o ouvido na porta, chamei, bati. Testei a maçaneta e, para minha surpresa, estava destrancada. Avisei que entraria, mas não tive resposta. A mulher estava sentada no vaso, tombada para a frente como um robô desligado. Seus lábios estavam roxos, a pele gelada. Deixei-a e corri para o interfone. Quando o porteiro atendeu, desliguei. Não conseguia nem imaginar a reação de Roberto quando soubesse que tinha uma indigente morta em nosso banheiro. Vaguei de um lado para o outro, tentando organizar os pensamentos. Voltei para a suíte e tomei um susto ao encontrar a mulher deitada na cama. Ela apertou o meu braço com dedos de cadáver e, antes de desmaiar novamente, disse:

— Dê descarga.

Catei um lençol velho e a cobri. Ainda sangrava o final do rastro iniciado no banheiro. Estava claro que tinha abortado. Disse para mim mesmo que não era nada demais, que não era minha culpa, essas meninas engravidam e não param de fumar crack nem por um dia. Me aproximei do banheiro com cautela. As bordas do vaso estavam tão vermelhas quanto o piso. Evitei os azulejos sujos, virei o rosto e estiquei o braço para apertar o botão da descarga. Não pude conter a curiosidade e olhei. Antes de ser levada pela água, a coisa esticou a mão como se desejasse me alcançar com suas longas unhas amarelas.

A mulher só acordou pela manhã. Estava sentado no sofá, identificando padrões na parede chapiscada da varanda, quando a ouvi se levantar e entrar no banheiro. Dessa vez, trancou a porta. Eu até ofereceria toalha e sabonete, caso não estivesse tão exausto. Minhas mãos descamavam dos produtos de limpeza. Esqueci de usar luvas para esfregar o sangue. E se pegasse uma doença? Com a quantidade de detergente que usei, seria difícil alguma bactéria escapar, mas sabe-se lá. Tudo o que fere arruma um jeito de sobreviver.

Ela se largou ao meu lado, ainda pálida, mas um pouco menos defunta. Também cheirava melhor.

— Quer comer alguma coisa? — perguntei.

— Quero água.

Estranhei que não tivesse bebido água da torneira. Sempre considerei besteira a convenção de só bebermos água filtrada, engarrafada. Escovamos com água da torneira, lavamos o rosto - que diferença faz engolir? Roberto já me flagrou bebendo água na pia algumas vezes. Ele botava na conta da Doença. Não adiantava explicar ou tentar ser razoável. A Doença era ampla e vaga o suficiente para abarcar qualquer comportamento que não o agradasse.

Enchi um copo com água filtrada e entreguei para a mulher. Ela tirou do bolsinho do short um comprimido verde grande e o engoliu.

— Pensei que não gostava dessas coisas.

Ela não respondeu. Apertou os olhos e esticou os braços, se alongando. Depois, caminhou casualmente até a varanda e observou a paisagem. O apartamento ficava de frente para o Parque do Cocó, mas a floresta era quase toda encoberta por um indiferente prédio comercial.

— Como é que tu não tem medo? — perguntou.

— De quê?

— De se perder.

Eu não estava com paciência para essas besteiras. Tinha me privado de mais uma noite de sono. Era comum não pregar o olho à noite, mas, ainda assim lamentava como se fosse a morte de um ente querido sempre que isso acontecia. Além disso, a visão da coisa me causava enxaqueca. Precisava me livrar da mulher o quanto antes para não cair na tentação de perguntar. Ela adivinhou meus pensamentos.

— Tu viu, não viu?

Quis dizer que não tinha visto nada. Pensei em responder com uma pergunta: o que tinha pra ver? Somente sangue no vaso, nada mais.

— Sim. Eu vi.

Ela suspirou, resignada.

— Isso muda tudo.

— Muda o quê? Não vou falar pra ninguém. E, mesmo que falasse... Você tomou alguma coisa? Você… você provocou?

A mulher puxou catarro, soltou um grunhido e cuspiu. Torci para que não tivesse acertado ninguém que passasse pela calçada. Ficou escorada na mureta por mais algum tempo, com metade do corpo pendurada para fora. Se resolvesse pular, eu teria que contar tudo para Roberto.

— Tu fica muito tempo sozinho?

— Quando meu marido viaja, sim. Nos mudamos para esse prédio faz pouco tempo, então eu não conheço muita gente. E o Roberto… o meu marido tem que viajar muito.

— Por isso que tu se corta?

Seria ridículo me explicar para uma anônima. Já que ela queria me ofender, deixei de delicadezas.

— O que foi aquilo que você abortou?

— Tu viu.

— Não sei o que vi.

— Sabe. E eu não abortei.

— Como assim não abortou? Você me mandou dar descarga!

A mulher me encarou como se eu falasse um absurdo. Sua voz ficou mais pausada, o tom de quem explica algo óbvio para uma criança.

— Ele tinha que voltar logo pra Madame de Salto. Embaixo.

— Você está louca.

— Tu viu, e isso muda tudo. Agora, a Madame de Salto vai querer te conhecer.

Tentei não me distrair com o movimento de suas mãos descarnadas. Esfregava uma na outra como se estivesse constantemente as lavando. Apesar de toda aquela conversa, apesar de sua aparência, ela me parecia mais racional depois do comprimido. Ou era eu que estava mais fora de mim.

— E onde está essa Madame? No esgoto?

— Embaixo. Nos canais de água escura.

— Você fala o Riacho Pajeú?

— Dá pra entrar por lá.

Fortaleza é uma cidade erguida sobre riachos e lagoas. Quem percorre suas ruas jamais se imaginaria em cima de um pântano arenoso, mas é o que acontece. Quando trabalhava no plano diretor da prefeitura, descobri que ninguém está muito interessado em liberar espaço para mais brejos, sapos e lama. O Parque do Cocó bastava. Dezenas de governantes se concentraram em aterrar e canalizar os cursos d’água, desviá-los e escondê-los debaixo do asfalto. Não são galerias de esgoto, não deveriam ser: são túneis estreitos construídos para a passagem de fiapos de água, abastecidos por canos ilegais que despejam sobras de fábricas e comércios. Os riachos aparecem em brechas que se abrem aqui e acolá, em uma praça, atrás de um estacionamento ou num terreno sem uso, tão fedidos que espantam até os pombos. Só servem de abrigo para viciados e ladrões. É o que dizem.

Ela sacou outro dos comprimidos verdes e me mostrou. Sorriu, guardou de volta. Quantos comprimidos levava naquele bolsinho raso? Ficamos os dois encarando o paredão cinza sem dizer nada um ao outro. Eu sabia mesmo o que vi? Tinha uma boa ideia de como um feto abortado deveria parecer. O que desceu pelo vaso era diferente. Mesmo assim, a coisa seria aceita por essa Madame de Salto que vivia nas profundezas dos canais e que agora também queria me ver. Isso se eu acreditasse na palavra de uma viciada. A mulher virou o rosto para mim e me piscou o olho, consciente das minhas intenções.

Mal caiu a noite, saímos. A pé. Foi escolha dela, disse que o carro chamava atenção. Quando descemos, a senhora do andar de baixo entrou e saiu do elevador. Fez cara de reprovação antes que a porta se fechasse. Lembrei que eu não tomava banho desde a noite anterior.

Caminhamos por quase duas horas. Aquela área do Centro era uma cracolândia ilhada por sobrados abandonados e portas tapadas com tijolos. Sobrevivia uma ou outra lojinha, invariavelmente mal iluminada, negociando eletrônicos suspeitos e se apressando a fechar as portas à primeira sombra de uma viatura. Até mesmo as placas das ruas eram diferentes. Talvez datassem dos anos setenta, as letras todas corrompidas pela ferrugem.

O suor me pregava a camisa nas costas. A mulher, descalça e à vontade, caminhava à frente, me guiando pela paisagem que eu só via em reportagens na TV. Deixei o celular e a carteira em casa; levei apenas os documentos, mas o hábito me fazia conferir os bolsos das calças de vez em quando. Ninguém parecia prestar muita atenção em mim. Algumas pessoas conversavam, agachadas junto às paredes pichadas, cachimbos escurecidos pendendo de seus dedos queimados.

À margem do canal, os restos de uma pracinha denunciavam uma tentativa de resgate da região. Das árvores paisagísticas sobraram troncos secos sufocados pelo mato. Tudo recendia a mijo e vista grossa. Escorreguei em restos de comida espalhados e por pouco não caí sobre um líquido avermelhado e indefinido. A mulher olhou para trás com os lábios apertados. Murmurei um pedido de desculpas.

O trecho aberto do canal tinha no máximo cinco metros de extensão e menos de dois de profundidade. Era preciso escorregar sentado pelo concreto. Foi fácil. Para subir talvez eu enfrentasse alguma dificuldade: vi um menino falhar algumas vezes antes de conseguir se alçar. Parecia um desperdício de esforço construir um canal para aquela fina camada de água escura e parada. Chamar de riacho era exagero ou nostalgia. Na época das chuvas, porém, toda a água represada pelo asfalto e cimento da cidade irremediavelmente escoava por ali. Era oito ou oitenta.

A mulher entrou na escuridão do canal sem cerimônia. Parei alguns minutos para me decidir se faria mesmo aquilo e, principalmente, por que razão o faria. Na melhor das hipóteses, estava seguindo a alucinação de uma desconhecida; na pior, teria meus órgãos roubados. Fosse como fosse, a visão de ontem ainda me inquietava. Estava cansado de não conseguir identificar o que era ou não real.

A escuridão era asfixiante. A entrada do canal se tornou apenas um ponto luminoso. O ar era quente, denso e podre, e a umidade garantia que tudo aquilo ficasse pregado à pele. Os mínimos ruídos ecoavam pelo túnel: guinchos de ratos, vozes sussurradas, o gotejar do teto. Passamos por duas sombras que se enroscavam contra a parede, resfolegando e gemendo. A chama de um cachimbo iluminou o rosto de uma menina agachada junto a um cano que cuspia gelatina preta. Algo passou pelos meus pés. Pulei para trás.

— Chegamos — ela disse.

Havia um buraco na parede. Calculei que eu precisaria me arrastrar por ali, correndo um grande risco de ficar preso. Espiei tentando ver para onde ia dar, mas a escuridão era absoluta. Também o fedor.

— Espera — chamei, antes que ela entrasse. — Não sei se…

— Tire o chapéu azul.

— O quê?

— Tire o chapéu azul — repetiu e se meteu no buraco.

Claro que na minha história eu não teria direito a um coelhinho atrasado. A segui. O túnel não era tão apertado quanto imaginei, mas machuquei as mãos e os joelhos. Percebi que havia uma leve inclinação para baixo. Estávamos descendo. Como eu conseguiria voltar? Com o meu preparo físico, ficaria preso onde quer que a mulher estivesse me levando.

O túnel terminou em uma câmara minúscula parcialmente iluminada. A luz vinha das frestas de uma porta de madeira decorada por um grande e desbotado adesivo do Pato Donald. A mulher bateu na porta e respondeu um enigmático “sou eu” quando uma voz perguntou. A súbita iluminação me cegou por um instante. Quando me acostumei, respirei fundo, sem conseguir acreditar. O salão era comprido a perder de vista, com faróis de carros pendendo do teto baixo, emaranhados de cabos cruzando o chão enlameado, fileiras e mais fileiras de barraquinhas apertadas. Um mercado. As pessoas caminhavam de um lado a outro, falavam, riam, discutiam. Havia música, a batida marcante do forró e as vozes espostadas do sertanejo. Alguns jovens dançavam. Um grupo de homens tomava cerveja assistindo futebol em uma TV de tubo. Uma moça tentou me vender os miúdos que assava em uma churrasqueira elétrica. O lugar fervilhava.

A mulher parava aqui e ali para falar com alguém, acenava, sorria para uma outra pessoa. Acompanhá-la era cada vez mais difícil, até que por fim a perdi em um corredor lotado. Me estiquei para ver por sobre as cabeças e a identifiquei. Quando me aproximei, toquei em seu ombro, apenas para sinalizar que ainda estava ali. O rosto que se virou para mim não era o dela. Desculpei-me. Estava perdido.

Pedi informações na barraca ao meu lado. As pessoas se calaram e olharam para mim como se tivessem acabado de perceber minha presença, como se as tivesse ofendido. Recuei. Tive a sensação de ser observado por todos. Ouvia apenas o som chiado da narração do jogo. A luz dos faróis vacilou. Escutei passos chapinhando às minhas costas. Virei-me. Era um menino de uns doze anos ou menos. Sobre o corpinho magro, usava apenas uma camisa velha estampada com a cara de um vereador. Seus olhos eram amarelos como os de um gato e tinha o desenho esverdeado das veias sob a pele do rosto. Abriu a boca. Jamais esquecerei aqueles dentes afiados como pontas de faca.

— Tá preso, chapéu azul — disse.

A velha me deixou no calor. A cela era estreita a ponto de não me permitir deitar e baixa o suficiente para que eu tivesse que encolher os ombros quando estava em pé. E tão abafada que me senti grato por terem levado minhas roupas. Quando a chapa de ferro se abriu, me encolhi contra a parede. Da última vez, a velha tinha um alicate nas mãos. Temia que o usasse. Mas agora ela sorria, amigável.

— Pode vir.

Do lado de fora, me esperavam a mulher, a velha e o menino de dentes de faca. Me cobri com as mãos e pedi minhas roupas. A velha balançou a cabeça. Aceitei a camisa esburacada e o calção da Seleção.

— A Sabetudo explicou — a velha disse. — Você tá livre, chapéu azul.

— Sabetudo?

A velha esticou os beiços para a mulher, que disse:

— Vem comigo.

Passei entre a velha e o menino.

— Por que tu sumiu?

— Eu não sumi. Estava te seguindo.

— Tu tem sorte de eu ter voltado pra te procurar. Queriam te rasgar todo.

— O menino?

Ela me olhou, surpresa.

— Claro que não.

Saímos do corredor para outro salão amplo, semelhante ao do mercado. Em vez de barraquinhas, havia dezenas de colchões espalhados de forma desordenada. A mulher tinha cuidado para não pisar neles, dando pequenos saltos. Também tínhamos que evitar a roupa pendurada nos cordões que atravessavam o salão de lado a lado. A água gotejava sobre os colchões mofados. Em um lugar assim, quem se importaria com um simples pisão? Não me arrisquei a descobrir.

Ao chegar na outra extremidade, na entrada de outro corredor, a mulher girou o corpo e me agarrou pelos ombros.

— Escuta, tu sabe que é um filho da puta. Vocês todos são. Mas tu viu, e isso muda tudo. Se quiser ir embora, dá tempo.

— Posso ir embora se eu quiser? Como?

— Eu te mostro.

— Por quê?

— Porque eu posso.

Dali, olhando novamente para o salão, dava para perceber que aquele lugar era mais bem cuidado. As paredes irregulares foram pintadas de verde claro e alguém usou os ganchos do varal para pendurar formas geométricas trançadas em palha de coqueiro, círculos, quadrados e triângulos.

— Onde estamos? — perguntei.

— Embaixo.

— Essas galerias não estão nos mapas da prefeitura, não fazem parte da rede viária, muito menos da rede de esgotos. O que é isso? Uma cidade subterrânea?

Ela controlou uma risada.

— Já falei. Embaixo. Só Embaixo.

— Não faz sentido. Nada do que você falou até agora faz o menor sentido.

— Eu falei pra tirar o chapéu azul, não falei? — Ela me deu um dos seus comprimidos verdes. — Não devia te dar isso, não ainda. Mas eu preciso sair e, se você continuar desse jeito, não vai terminar bem.

— O que acontece se eu não tomar? Vou acordar na minha cama e achar que tudo isso foi um sonho?

— Se tu não tomar e continuar, tu vai se arrepender de não ter tomado.

— Pra que serve?

— Pro Silêncio.

Engoli.

— E agora?

— Sei lá. Tu continua aí no corredor pra encontrar a Madame de Salto. Ela quer te ver, e as crianças estão acordando. Eu vou ter que subir. Já já os polícias chegam pra tentar invadir de novo.

— A polícia consegue chegar aqui?

— Ficam rondando. São uns urubus. Mas nos últimos dias têm andado ouriçados.

— E o que vocês fazem? Se escondem?

— Não, basta ofertar um sacrifício que eles se acalmam.

Ela saiu sem se despedir. Observei-a saltar entre os colchões, leve e decidida, e pensei como ela me parecia tão mais forte que na noite passada, quando a arremessei longe com o carro.

Meu rosto começou a coçar violentamente. É o efeito da droga, pensei. Não fazia ideia do que a mulher me ofereceu e aceitei mesmo assim. Silêncio, era só o que faltava! Senti a boca seca, o coração galopando no peito. Inocente, distraído, idiota. Fui exonerado por isso, não por ser flagrado em falcatrua, não por receber propina, mas por ser idiota a ponto de atrapalhar os esquemas dos outros sem me dar conta. Às vezes, parecia que Roberto não me perdoava a estupidez, que Roberto pensava que o enganei de propósito durante o namoro fingindo ser alguém firme, alguém capaz de romper com os pais para assumir o controle da própria vida. Foi um erro. Foi tudo um erro e eu morreria ali, sozinho, embaixo de não sei onde, e meu cadáver serviria apenas a ratos e velhas e meninos com dentes de ponta de faca.

Tão rápido quanto surgiu, a coceira passou. Estirado, encarei o teto escavado na pedra, lutando para restabelecer a respiração normal. Uma menina surgiu ao meu lado. Tinha os mesmos olhos de gato, mas era mais jovem. Seis, oito anos, no máximo. Rezei para que não abrisse a boca.

Ela saiu correndo e parou alguns metros à frente, como se me esperasse. Este corredor não era reto como os demais; fazia curvas em ângulos fechados, um labirinto. A menina corria até cada esquina e esperava que eu a alcançasse para então correr de novo. Era uma preocupação excessiva. Não havia outro caminho que eu pudesse escolher além de seguir em frente ou voltar. Talvez me vigiasse.

Ultrapassamos uma porta em arco e percebi que estava de volta ao canal, mas em um ponto diferente. O riacho ali era mais profundo, e afundei na água negra até os joelhos. A menina ficou parada ao meu lado e me deu a mão como se fosse uma criança. Ela virou meu antebraço com delicadeza e correu as unhas sobre minhas cicatrizes.

— Você não vai mais precisar disso.

Um estrondo ecoou pelas paredes. A menina se calou e mirou o vazio. Soltou a minha mão e bateu palmas no momento exato em que ressoou o segundo estrondo. Fiquei muito reto, olhando para os dois lados. Os estrondos se repetiram a intervalos iguais, uma marcação, no mesmo ritmo em que a menina batia palmas. Me dei conta de que estava chorando. As lágrimas rolavam sem controle pelo meu rosto, mudas. Senti um líquido quente descer pelas pernas. Me urinava.

Uma procissão de crianças se arrastava pelo riacho, devagar, batendo palmas regularmente. Quando se aproximaram de onde estávamos, a menina se juntou à fila. Eram todas muito magras, vestidas em roupas grandes demais ou velhas demais. Nenhuma delas olhou para mim, nem mesmo o menino que me prendeu, que reconheci pela cara do vereador na camisa.

As crianças estão acordando.

Ainda que todos os meus instintos me dissessem para correr de volta, resolvi me aproximar da procissão e tomar o mesmo rumo. Não se importaram com a minha presença. Entre elas, o único som era o das palmas. Por algum senso de educação, bati palmas também, no mesmo ritmo. Todas olhavam para frente, como se estivessem em transe. Testei passar a mão na frente dos olhos do menino que estava ao meu lado e ele gritou para que eu ficasse quieto.

Avistei uma luz no fim do canal. Nos aproximávamos de um dos trechos a céu aberto. A procissão parou. Ficamos por algum tempo ali, olhando para o nada. Perguntei para o menino o que estava acontecendo, mas ele escolheu me ignorar. Deixei a fila e tentei avançar pela margem. As crianças começaram a murmurar algo entre si, uma mesma palavra que se misturava enquanto a repetiam, corte, corte, corte, corte, corte, corte, e levantaram os braços magros para o alto, esticando-os, esticando-os como se de borracha, esticando-os o suficiente para suas unhas hediondas tocarem o teto, a pele de seus braços tão retesada que brilhava contra a meia-luz como se fosse de metal, como se guardasse o brilho de espadas, incontáveis espadas apontando para o alto, e quando finalmente as crianças se calaram, quando tudo o que eu ouvia era o esforço de meus pulmões puxando o ar infectado, veio o som de sapatos de salto pisando a pedra bruta, um som que parecia agitar a água morta do riacho, um som que retumbava entre as paredes do crânio e que me fez tapar os ouvidos e agitar a cabeça e bater a testa contra a parede até o sangue me cobrir a visão da Madame de Salto se aproximando, caminhando pelo teto, devagar, paciente como sabem ser as mães.

Roberto tem me evitado. Passou a dormir na sala, dando sempre a desculpa de que maratonou alguma série até pegar no sono. Com a pandemia, a empresa suspendeu as viagens, e ele agora trabalha de casa. Temi que isso dificultasse minhas descidas aos canais, mas ele não se importa. Acho que sente alívio quando fica sozinho em casa. Não nos tocamos, mal conversamos. Sinto que ele está buscando as palavras certas para romper comigo. Não sei por que ainda não o fez. Tenho tomado Silêncio duas vezes por dia desde que ele admitiu suspeitar de mim, e agora reajo com um sorriso brando a cada palavra que ele me diz. Sei que anda pesquisando sobre os canais e os túneis na internet. Teria me seguido? É provável, não tomo cuidados. Sou distraído, me esqueço fácil, nem sei mexer no GPS.

Tenho encontrado pequenas marcas de sangue no lençol e em suas roupas. Roberto disse não ter encontrado nenhum ferimento. Esta manhã, me contou que sente dores no peito, que marcou exames. Quis lhe dizer que não daria tempo, mas me calei. Disse apenas:

— Roberto, as crianças estão acordando.

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Bruni Aquino

Montanhares: Um Resgate no Céu

Bruni Aquino tem 26 anos, já morou em alguns cantos desse Brasil e atualmente se encontra no interior de São Paulo. Ace e não-binárie. Estuda biologia e quando não está mergulhando em sua fascinação pela natureza, pode ser avistade consumindo histórias de fantasia em livros, animações e dramas leste-asiáticos. Provavelmente escreveria mais coisas nessa bio, mas infelizmente começou a ter uma crise existêncial e se distraiu com um passarinho.

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￼   Sob o verão de Salir, a irradiação do astro-rei não dava trégua para qualquer um que se aventurasse fora da proteção de uma cobertura — empecilho enfrentado com gosto pelos viajantes a bordo do Valente-Esmeralda. Exclamações e gritos animados juntavam-se à sinfonia dos rangidos da madeira da embarcação. As grandes membranas coriáceas de suas nadadeiras mecânicas estalavam com o vento, o que pouco servia para aliviar o calor intenso penetrando roupa e plumagem sem distinção.

À vante, onde todos concentravam seus olhares estrelados, o mar de morros se partia para revelar uma imensa planície coberta pelas sombras de Montanhares. Enquanto o nome fazia jus ao seu relevo e dimensões, nenhuma palavra poderia sumarizar o que a tornava realmente extraordinária, digna da admiração dos visitantes. Toda sua extensão era coberta de construções com cores e formas diversas, a maior colcha de retalhos cultural de todo o continente. As estruturas firmes e angulares contrastavam com tetos côncavos e convexos em um perfil dentado e irregular que cortava o céu, um caos organizado que fazia sentido apenas após anos de convívio e familiaridade.

O mais impressionante ainda ficava abaixo de tudo isso. A oposição de suas duas metades formava uma separação, como a superfície de um lago aos pés de uma montanha refletindo o gigante de pedra. A parte inferior da cidade brilhava com os cristais azuis translúcidos da dimensão de prédios, lapidados pelos primeiros alados a habitar a Ilha no Céu. Daquela distância, já era possível distinguir seus atuais moradores voando de um lado para o outro, riscos escuros contra o azul, como aves distantes no horizonte.

— Todos os viajantes, por favor, dirijam-se aos seus assentos e prendam as cordas de segurança — a voz do capitão, impulsionada pela magia, ecoou por toda a embarcação. — Repito, todos os viajantes, por favor, dirijam-se aos seus assentos e prendam as cordas de segurança. A ascensão para o Porto Água-rasa terá início em breve.

A cacofonia da multidão se desfez aos poucos, até o último passageiro sumir embarcação adentro. As únicas figuras remanescentes se empoleiraram sobre o teto da estrutura — notadas pelos olhares da tripulação atenta, dispensados após curta observação. Seja pela intimidação das insígnias em suas testas ou a segurança contra a queda por causa das asas em suas costas, qualquer repreensão morria antes de partir da boca.

— Ah, finalmente! — ganiu a harpiana, empertigando-se nas pontas dos pés em sua posição de cócoras. Os músculos de seus braços saltavam no esforço de se segurar à borda do telhado. — Minhas asas estão se coçando para abrirem!

As penas cinzas e brancas em suas costas se agitaram no ar com um farfalhar que reforçou sua afirmação. O ararano ao seu lado, estático e silencioso como uma gárgula, moveu o par de írises castanhas na sua direção por um breve momento antes de voltar a fitar a metrópole. A reação mínima não diminuiu o sorriso, ela se inclinou e cutucou o braço dele com seu ombro.

— Ei, Yari, você já esteve aqui, não? — soltou com um olhar curioso. Apesar da parceria de dois anos, Vitória não sabia muito do passado dele.

— … há muito tempo — a resposta foi murmurada após uma longa pausa.

As palavras eram verdadeiras, ainda assim careciam da profundidade da conexão de Yari com aquele lugar. Quase dez anos desde que deixou aquela cidade pela última vez. Quase 15 anos que viveu engaiolado naqueles cristais azuis. Não era mais aquela pessoa, mas a visão quase inalterada de Montanhares despertava hábitos antigos, pensamentos nublados que o forçavam a reviver seu antigo eu. Tornavam-lhe consciente do peso da sessão artificial em sua asa esquerda.

— Hmm — cantarolou a harpiana, despedaçando o espelho do passado. Recebeu as palavras raras sobre o passado de Yari e as guardou com as outras. — Interessante.

Nenhuma palavra a mais foi trocada enquanto a tripulação se agitava pelo convés, fazendo os ajustes finais antes de sumirem na cabine.

O Porto Água-rasa crescia diante do Valente-Esmeralda. As árvores com seus longos troncos esculpidos com padrões geométricos formavam o arco da entrada, uma rede translúcida presa entre elas. Adiante, a pista de pouso do riacho terminava em uma cachoeira na lateral da ilha, despencando pelos milhares de metros até o chão. O corpo d’água era flanqueado por dois espaços amplos cobertos por grama para manobras emergenciais.

O navio passou pela rede, deformando-a ao seu entorno sem perder velocidade, e Vitória esticou o braço para o alto quando ela passou por suas cabeças. O toque dos cordões azuis na ponta de seus dedos provocou um formigamento mágico que desceu até seu ombro. Ela atirou um sorriso radiante para Yari, que a observava com sua carranca típica.

Valente-Esmeralda tocou o riacho com suavidade, desacelerando. A tripulação voltou a emergir, movimentos coordenados preparando a embarcação para atracar. O prédio do porto, à direita, entre árvores que ultrapassavam cinco andares de altura, era constituído por madeira viva e metal, com quase todas as laterais em vidraria. O telhado azul-marinho, de pontas arrebitadas, era povoado por pássaros.

Quando o capitão enfim anunciou que estavam liberados para sair, os outros viajantes dispararam da embarcação, enchendo o ambiente com o ruído de pés, cascos e conversa alta.

Vitória se ergueu e esticou as asas, enquanto Yari observava os passageiros sem se mover. Podia ver centauros, lobisomens, elfos da caatinga, faunos, dríades e algumas criaturas não identificáveis. Não encontrou qualquer um com características semelhantes ao seu alvo — o que já esperava, mas o anseio por encontrá-lo o fazia procurar pela multidão uma terceira vez.

Yari se ergueu quando o convés se esvaziou pela metade. Levou um momento para flexionar as pernas dormentes e arrumar sua prótese com um esticar as asas antes de descer ao piso. Vitória o acompanhou com movimentos muito mais enérgicos, girando pelo ar antes de tocar os pés no chão — não foi o suficiente para satisfazer sua vontade de voar, mas ainda precisavam passar pela checagem de identidade antes de sair.

Uma ponte móvel conectava a embarcação ao prédio por uma passagem, com um arco alto e amplo para acomodar qualquer forma de corpo com conforto. Os galhos de madeira escura que formavam a construção eram bem amparados, com folhas diminutas de um verde escuro lustroso e flores claras, quase invisíveis, que forneciam um aroma doce e suave. As paredes de vidro permitiam que os raios solares banhassem todo o espaço.

Uma faixa flutuando no ar indicava o caminho que deveriam seguir. Os passageiros se dispersaram pelo local para visitar as lojas, enquanto os dois alados foram direto para a saída. Os policiais que esperavam deram uma olhada no emblema em suas testas, outra no totem de identificação com seus retratos-vivos e vozes, e permitiram suas passagens.

A primeira visão que tiveram foi o trem de metal — um avanço do trem de terra, criado pelo próprio Departamento de Transporte da Universidade de Montanhares. Além de exigir menos manutenção e controladores para movê-lo nos trilhos, era muito mais rápido e seguro. Como muitos dos avanços desenvolvidos na cidade-estado, aos poucos essa tecnomagia era ensinada para os representantes de outras universidades e espalhada aos quatro ventos.

Vitória não compartilhava qualquer entusiasmo pela novidade, muito pelo contrário, isso deixava suas penas eriçadas.

— Ai, aquele monstro de terra já era horrível. Por que transformaram ele numa lata de sardinha?! — Ela bateu um pé e balançou a cabeça. — Só de pensar em entrar nisso já me dá arrepios, ainda bem que tenho asas.

— O trem é mais rápido do que você — Yari afirmou, sem esboçar qualquer emoção.

— Isso é um desafio?!

— Não.

Uma corrente de reclamações partiu dos lábios da harpiana inconformada, mas Yari optou por ignorar. Seus dedos mergulharam na pochete que trazia na cintura e retornaram com um totem, um pequeno cilindro de madeira que cabia na palma da mão. Assim como no de identificação, se girasse os diferentes anéis do seu comprimento em uma posição determinada, projetaria a imagem armazenada em seu interior. Mas, diferente destes, um totem pessoal podia guardar o que seu dono quisesse.

Com a praticidade da memória muscular, ele moveu os discos e apontou para o chão, onde apareceu o mapa da cidade. Uma flecha azul marcava o local onde estavam, enquanto uma flecha amarela marcava o último local em que seu alvo foi avistado.

Yari percorreu com o olhar o caminho que precisavam seguir, tentando não pensar no que havia debaixo de seus pés, do outro lado da ilha. Com uma última checagem, desativou a imagem e deslizou o totem de volta para a bolsa.

— Vamos — murmurou para a companheira, cortando o monólogo ao qual já não dava mais atenção.

À esquerda, o trem ergueu-se da plataforma até pairar a cinco metros do solo e partir com alta aceleração, deixando para trás o uivo do ar e as faces admiradas dos recém-chegados. Vitória revirou os olhos e esticou as asas com mais floreio do que necessário, expondo sua total envergadura de penas, cinzentas no dorso e brancas com pintas cinzas no ventre. Uma batida das asas provocou uma lufada de ar que espantou os pedestres próximos.

Yari expandiu o grande leque de penas vermelhas, verdes e azuis de suas asas e cauda, e os dois alçaram voo com a facilidade de uma folha carregada pela brisa.

No ar, a visão de pássaro lhes permitia enxergar além, sobre os prédios e árvores, por uma distância maior do que o terreno inclinado permitia do solo. Mesmo com a vantagem, as ruelas que desmembravam das vias principais, em caminhos estreitos, espreitavam-se entre a arquitetura diversa, escondendo-se de seus olhares.

As construções na proximidade imediata do porto eram em sua maioria comércios antigos de poucos andares, atarracados e quadrados com esculturas triangulares no topo, em homenagem à montanha da ilha.

Os dois alados acompanharam a rua de cima, planando mais do que voando. Logo os tons terrosos das primeiras construções deram lugar às cores, enquanto os prédios se tornaram mais altos, forçando a dupla a ascender.

A movimentação na rua era moderada até o momento que atingiram o centro, onde os restaurantes se concentravam. Como um rio encontrando uma planície, a multidão se derramou e alargou, diminuindo de velocidade e partindo ao redor de quiosques.

Vitória descia de tempos em tempos, demonstrando o exímio mergulho de aves de rapina. Demorava-se apenas o suficiente para apanhar o alimento que chamou sua atenção e lançar os triângulos de cobre em pagamento, antes de voltar para o lado de Yari. Apesar do cheiro diverso das frituras, assados e cozidos de carnes e legumes, o que a harpiana trazia eram amendoins, nozes e castanhas cobertos por crostas açucaradas.

Não deviam se comportar dessa forma durante missões — se seus superiores vissem, ficaram horrorizados —, porém a animação de Vitória era difícil de ser contida. Yari não queria contê-la… não afetava sua busca, e muitos dos alimentos ali eram raridades das culturas de outros extremos do continente. Por isso, não a repreendeu quando sua companheira voltou do vigésimo mergulho com um sorriso enorme, manchada pelo pó branco que cobria o pão-doce já comido pela metade.

A quietude só retornou quando o comércio deu lugar às residências. O contraste de cores diminuiu, substituído por tons claros — em sua maioria do amarelo ao vermelho e também branco. Os telhados tinham beirais longos e cumeeiras altas, coroadas pelas mesmas formas triangulares que viram no centro comercial antigo.

Yari reconheceu os pontos de referência do mapa — um prédio alto com a palavra prosperidade pintada em sua fachada, de frente para uma casa larga de muro alaranjado — e vergou para a esquerda. As ruelas tornaram-se estreitas até o forçarem a orientar-se apenas por telhados e prédios altos o suficiente para se sobressaírem. A mudança era gradual e visível no estado das residências, quanto mais adentravam o bairro, mais indicava que estavam no caminho certo: tintas descascando, telhas quebradas tampadas por lonas, janelas com grades enferrujadas e vidros quebrados — isso era apenas o que viam de cima.

Não conteve o suspiro pesado em seu peito. Seus alvos estavam sempre em lugares como aquele — não encontrariam abrigo ou esconderijo em outra vizinhança. Era o que os tornava um alvo da Fundação, afinal, e o que impulsionava a dupla a encontrá-los antes que fosse tarde demais para ajudá-los.

Vitória soltou um som gutural para chamar atenção de Yari, seus olhos afiados fixos em um ponto, algo que apenas sua visão de predadora conseguia capturar. De acordo com o mapa, deviam estar próximos do local, então Yari indicou para que pousassem na ruela abaixo. Os alados encolheram as asas e mergulharam em sincronia. O espaço era estreito, forçando um movimento desajeitado, distanciando-se para que não trombassem. Com o expandir das penas da cauda e das asas, diminuíram a velocidade perto do solo e aterrissaram sobre os calcanhares.

A harpiana tomou a frente. O chão irregular era marcado por poças e detritos diminutos, esmagados sob as garras e couro firmes dos seus pés de aves. Caminharam em silêncio, ignorando os curiosos que os fitavam das janelas de suas moradas — até fecharem as cortinas com brusquidão. Qualquer conversa morria quando passavam.

Após dois cruzamentos, Vitória parou de frente para um prédio de três andares. A construção era como um ancião doente e quebrado, apoiado em muletas feitas dos vizinhos. A madeira rangia e tremia apenas com o vento.

— Eu não consegui ver dentro por causa das janelas bloqueadas, então tenha muita atenção para qualquer perigo — avisou Vitória.

Yari murmurou em concordância. A harpiana continuou na frente. Além da visão mais aguçada, também tinha destreza superior. Apesar da tensão que os deixava alertas a qualquer ruído, não encontraram obstáculos nos primeiros dois andares.

Trocaram olhares na entrada do último, em silenciosa concordância.

Vitória entrou com passos cuidadosos. O longo corredor era aberto de um lado, com um parapeito enferrujado separando-os de uma queda, e esticava-se à direita até uma pilha de sacos escuros. Das quatro portas, duas estavam seladas por tábuas de madeira com sinais vermelhos pintados. Cuidado: risco de contaminação! Vedado!

O aviso afastaria curiosos, porém sabiam que aquela era mais uma tática do que uma verdade. O único risco ali era o prédio desabar em suas cabeças.

A terceira porta descansava no chão, sua dobradiça ainda presa ao batente com lascas de madeira. Nada para esconder ali.

A dupla se juntou na frente da última porta. Fechada, uma luz azulada se esgueirava na soleira.

Com um sorriso, Vitória esfregou um punho enquanto concentrava sua magia. Entrou em posição e, com mais satisfação do que deveria, golpeou a porta. Sua mão parou a um fio de cabelo da superfície de madeira — a energia explodiu de sua mão com uma centelha de faíscas silenciosas. A porta cedeu com um rangido seco e se espatifou no chão.

Três indivíduos voltaram os olhares chocados para a invasão abrupta, sentados ao redor de uma mesa cheia de coisas empilhadas. Vitória avançou com a precisão calculada de seus ancestrais. Cruzou metade do cômodo com um salto e se agachou, firmando as garras no chão antes de bater suas asas uma única vez. A força do redemoinho derrubou-os no chão e lançou a montanha de moedas da mesa. Os triângulos metálicos choveram sobre suas cabeças. A harpiana soltou suas garras, deixando para trás vincos profundos, e atacou os caídos.

O fauno com chifres e patas de bode caído no meio começou a se levantar, mas logo voltou ao chão sob as mãos de Vitória. Como todos os alados, seu peso era com o de uma pena, mas suas garras envolveram os braços do fauno e o prenderam no piso de madeira, sem chance de escape. Os outros dois não tiveram mais sorte — foram pregados no chão pelos braços e asas da harpiana.

Yari os contornou para ver seus rostos, a mão se fechando ao redor do totem. Contudo, não precisava ver o retrato-vivo para saber que nenhum deles era o alvo. Apenas um dos três tinha aparência humana, mas seu rosto era completamente diferente do de quem procuravam. Seus olhos pequenos, apertados sob as sobrancelhas vincadas, fitaram Yari com fogo.

Ainda retirou o totem do bolso e girou os anéis para que o retrato pairasse no ar entre eles. A face projetada piscava e virava-se lentamente de um lado para o outro, como se observasse o cômodo, deixando seu perfil visível.

— Onde está essa pessoa? — questionou o ararano, em sua voz monótona, sem encontrar qualquer cooperação. — Você pode nos dizer, ou podemos denunciar esse seu esquema aqui.

Yari ergueu a mão livre em um gesto casual para afastar alguns fios de cabelos da testa. Os olhos do interrogado seguiram seu movimento, o calor nas írises esfriando ao se fixarem na insígnia.

— Nós vendemos para um par de alados — confessou aquele de aparência humana, em um murmúrio, após desviar os olhos para o chão com as orelhas rubras. Ah, um furta-cor, notou Yari. — Tucanianos, eu acho.

— Acha? — repetiu a harpiana, com uma sobrancelha arqueada, apertando o furta-cor com mais força.

Ele tossiu e lutou contra a pressão, uma batalha infrutífera. Lançou um olhar irritado para ela quando parou de se mover, suas orelhas mudando para amarelo.

— Sim, acho. Vocês são todos muito difíceis de diferenciar, sabe quantos alados têm penugem preta? Não sou obrigado a saber a diferença.

A fúria encobriu o rosto de Vitória com sombras, o relâmpago em seus olhos prenunciando raios e trovões, um temporal que Yari não estava com disposição — ou tempo — para lidar naquele momento.

— Vitória, precisamos ir.

— Sim, claro. — Trovões ainda retumbavam em suas palavras, porém recolheu as asas e ergueu-se do chão, soltando o trio. Sua fúria apenas sobreposta pela urgência de encontrar quem buscavam. — Mas para onde?

— Se ele foi realmente levado por tucanianos, só há um lugar onde poderia estar.

O Zimbório de Prata, no Distrito dos Cristais. O outro lado de Montanhares. A dupla alçou voo e disparou em direção à borda da ilha sem olhar para baixo. Não havia transporte entre os dois distritos, o único meio era através dos ares. Dessa vez, Yari tomou a dianteira, com a vantagem de sua experiência.

Fora de Montanhares, os tucanianos eram uma espécie tranquila. Supostamente descendentes dos fundadores da cidade nos ares — de ambos os lados —, os representantes daquela espécie ali eram orgulhosos, com um complexo de herói enquanto suas ações beiravam a crueldade para seus “resgatados”, colocados sob um débito moral insaciável com um custo mental elevado.

Yari subiu no ar com uma respiração profunda, nada relacionada com a manobra aérea que inverteu seu mundo. Memórias que preferia não revisitar. Abriu as asas com força, a resistência repentina parando sua queda em um movimento abrupto, enquanto a pressão do ar sob suas asas era gentil e familiar — uma lembrança de que aqueles dias estavam no passado.

As torres de cristais, do tamanho de prédios enormes, se originavam do solo sobre suas cabeças em uma estrutura orgânica com um semblante de organização, onde os maiores e mais longos se concentravam no centro e formavam um gradiente de dimensões até as bordas. Seus interiores eram esculpidos para formar espaços vazios, com arcos enfeitados por prata trabalhada em padrões de plantas, permitindo passagem. As habitações tinham suas entradas delimitadas por cortinas pesadas, muitas delas abertas, deixando o interior à plena vista.

— Para onde agora, Ya? — a voz de Vitória continha o companheirismo de mãos entrelaçadas, algo impossível de ser feito enquanto ambos voavam.

Um sorriso se abriu no rosto do ararano, que respondeu com um murmúrio entre lábios fechados. Alados conseguiam escutar muitos significados nas diferentes entonações, não necessitando de palavras.

O caminho traçado em ziguezague entre prédios contava com obstáculos na forma de pontes cilíndricas entre quartos próximos — onde adultos ajudavam suas crias a treinar o voo —, cordas — presentes mais por divertimento — e mercadorias — estendidas para fora das lojas por vendedores afiados que capturavam qualquer um que cruzasse com seu olhar.

O espaço se tornava mais vazio conforme se aproximavam do centro antigo. Os cristais mais longos foram os primeiros locais ocupados pelos alados, por fornecerem uma visão ampla dos arredores. O Zimbório de Prata ficava apenas a cinco torres do ponto central, ocupado pela administração na cidade.

Como descrito por seu nome, a prata emoldurava o arco da entrada e cobria toda a estrutura com a forma de uma pirâmide invertida, uma figura sólida e escura entre os cristais azuis diáfanos. As vozes vindas do Zimbório eram ininteligíveis, chegando até os ouvidos da dupla nos ecos do silêncio que os cercavam.

— São cinco — falou Vitória, manobrando no ar para visualizar melhor o interior através de um dos arcos de entrada. — Um deles é o boto.

Yari assentiu. A informação estava correta. Seu coração se fundiu com a garganta, a respiração pressionando para passar por eles.

Apertou as mãos, focando no vento sob suas asas, no abraço fresco e impalpável do céu, e nas diferenças entre seu passado e presente.

Entrar no local foi fácil. Os tucanianos não tinham qualquer receio quanto ao perigo. Sua posição social garantia respeito — assim como medo de se tornar um alvo de seu poder, não importa em qual lado de Montanhares.

Vitória mergulhou pelo arco e pousou com uma manobra mais eloquente do que o necessário, o peito estufado e o olhar afiado. O espaço era enorme, com poleiros de várias alturas, cordas e correntes penduradas, enquanto o térreo tinha mobílias elegantes e escassas. Um armário com suprimentos, uma mesa redonda de seis lugares, e um ninho espaçoso de almofadas e tapeçaria de aparência confortável.

Os quatro tucanianos estavam reunidos na borda do ninho, sobre uma figura de aparência humana, coberta pelas suas sombras. As feições não estavam claras, os olhos mergulhados em poços de escuridão, e o peito se movia em espasmos fracos. Foi o único que não reagiu à entrada do par de desconhecidos. As quatro miras sobre a harpiana foram acompanhadas de cabeças inclinadas.

— Você é…? — o primeiro deles falou. Era o mais alto, com um broche vermelho e amarelo segurando a gola de sua veste e as correntes de metal ao redor do pescoço.

Vitória bateu uma unha no emblema em sua cabeça e provocou um ruído alto, como se o acessório azul e dourado cobrindo toda sua testa pudesse passar despercebido. Os tucanianos apenas piscaram, inclinando a cabeça para o outro lado.

Antes que as palavras — certamente nada gentis — saíssem dos lábios dela, Yari entrou na visão dos locais, prostrando-se ao lado de Vitória.

— Ah, Luna! — o mesmo tucaniano falou, abrindo um sorriso. Ele andou na direção da dupla. — Você desapareceu de repente aquele dia, fiquei pensando o que poderia ter acontecido.

— O meu nome é Yari, com pronomes masculinos — cortou Yari, o tom monótono. — E eu não desapareci, eu fugi.

O tucaniano parou, arqueando as sobrancelhas.

— Certamente você não conseguiria fazer isso! Teria despencado — o comentário foi seguido de uma risada baixa, que inflamou os nervos do ararano. — Falando nisso, como você chegou aqui sozinha?

As sobrancelhas de Yari se vincaram, seus ombros ameaçaram se curvar para tornar sua figura menor. Não. Endireitou sua postura e respirou fundo.

— Voando — foi tudo o que disse. Não lhe faltavam palavras, porém recusava-se a despender qualquer esforço para pessoas como aquela. — Nós viemos por Alex Praia.

O tucaniano franziu as sobrancelhas e olhou para seus colegas, que deram de ombros. Nenhum deles levou sua atenção para a figura no ninho, que congelou diante do nome, os olhos rosas arregalados pulando entre os alados, o rosto empalidecendo. Empurrou a superfície fofa com os cotovelos, um esforço que apenas o afundou mais no acolchoado e arrancou um espasmo de dor. Rendido e sem forças, parou de se mover para tentar se fazer escasso.

— Então veio ao lugar errado — respondeu outro tucaniano à direita, mais baixo e com uma maquiagem colorida ao redor dos olhos, destacando o azul de suas írises. — Não tem ninguém com esse nome aqui.

— Ele está bem ali! — Vitória bradou, apontando com firmeza.

Os olhares seguiram seu dedo.

— Ah, esse! Mas nós ainda não demos um nome para ele.

Yari suspirou. Não sabia por que tinham sequer tentado se comunicar com essas criaturas. Ele cruzou o espaço com passos longos, seguido de perto por Vitória. Empurrou os tucanianos com suas asas, acertando um deles com sua prótese com um barulho alto.

— Alex Praia? — falou diretamente com o boto cor-de-rosa. Alex se encolheu, suas pupilas contraindo-se em alerta. — Nós somos da Fundação Estrela-Guarda, como pode ver pelo emblema. Se permitir, ficará sob nossa proteção e te levaremos para nossa base.

Yari tentou sorrir. A expressão um pouco rígida já era melhor que suas primeiras tentativas, quando era um novato no trabalho. Ergueu as mãos para demonstrar suas boas intenções e esperou pela resposta.

O medo nos olhos de Alex diminuiu para receio, então hesitação.

— Sua proteção…? — repetiu as palavras, a voz trêmula. — Por que eu ficaria sob sua proteção? O que a Fundação poderia querer comigo? Sou só um boto, e-eu sei o que dizem, mas não é bem assim…

Sua voz se perdeu na explicação fraca, despejada de seus pensamentos ainda prematura.

— A Fundação também não é o que dizem — comentou o ararano, dessa vez transmitindo alguma gentileza.

— Sim! — A exclamação entusiasmada de Vitória foi emitida com um pulinho. Ela colocou os punhos na cintura e sorriu. Aquela era sua parte favorita dos resgates: dar esperança. — Nós temos essa fama porque as pessoas são idiotas, também para facilitar um pouco nossas operações. Sequestrar infrigidores? Assassinos secretos? Agentes infiltrados para controlar os governos locais? Infelizmente, não.

— Vitória.

A exasperação de Yari apenas ganhou um sorriso radiante. O ararano revirou os olhos e voltou a fitar Alex, preparado para eliminar a sombra de dúvida e temor que aquelas palavras evocariam — no entanto, o boto fitava a harpiana com uma inclinação nos cantos dos lábios que poderiam ser um sorriso.

— Então o que a Fundação faz, você se pergunta? Nós vamos atrás daqueles injustiçados, presos em uma situação complicada e sem saída, somente com suas próprias forças, para ajudá-los a se reerguer, uma chance que não receberam antes! — A harpiana jogou um braço sobre os ombros do colega, puxando-o para perto em um meio-abraço desajeitado. — Nós também fomos um desses! Fui rejeitada da minha ninhada por ser lenta e pequena, e atacada por outras espécies pelo estereótipo de harpianos violentos e vorazes, enquanto o Yari foi vitimizado por não conseguir voar como os outros. Mas não parecemos bem agora?

— O que Vitória quer dizer... — Yari desalojou o membro de seus ombros, devolvendo-o ao lugar de direito no flanco da amiga — é que a Fundação é feita por pessoas que sofreram algum tipo de perseguição ou marginalização, para ajudar e acolher quem passa pelo mesmo. A fama da Fundação vem de boatos e acaba por nos proteger de extremistas. Mas ninguém é obrigado a vir conosco, é claro. Você também pode sair a qualquer momento ou ficar na Fundação se quiser, não precisa se tornar um agente como nós. A escolha é sua, sempre.

— Mas — acrescentou Vitória — se você der uma chance, aposto que a Fundação se tornará um lar para você, assim como é para a gente.

Yari assentiu e estendeu uma mão. Antes que Alex pudesse tomar qualquer ação, as outras pessoas ignoradas durante toda aquela conversa se intrometeram.

— Ele não precisa de uma ave aleijada quando nós já o acolhemos, nós o tiramos de um grupo que queria vendê-lo no mercado proibido!

Yari tinha toda a intenção de ignorar o comentário — até o tucaniano decidir agarrar o pulso da mão oferecida a Alex.

Suas asas inflaram, batendo na direção do outro com velocidade cortante. O tucaniano tropeçou para trás, o tratamento bruto causou um choque que o fez cair sobre a própria cauda com um grunhido.

Yari esticou toda sua envergadura carmesim voltada para seu ofensor.

— Você não ouse me tocar. — A voz soou baixa e serrada.

Apesar do abalo visível, a criatura se levantou, erguendo o queixo com o orgulho ferido.

— Eu não queria me dar ao trabalho de cuidar de um pelado de qualquer forma.

O bando seguiu seu mestre quando ele voou para fora do Zimbório. Finalmente livres, Yari recolheu suas asas e se voltou para Alex, encontrando com um olhar perplexo.

— Mas eu estou vestido — ele olhou para baixo quando falou, confirmado que estava, de fato, vestido.

Yari bufou e dessa vez o sorriso era natural.

— Eles chamam não-alados assim — esclareceu.

A mesma mão foi estendida uma segunda vez e prontamente recebida. Alex cambaleou para fora do ninho, a superfície instável atrapalhando seu movimento.

— Onde fica a Fundação? — perguntou com um sorriso, que lhe foi devolvido à décima potência pela harpiana.

— Ah, você vai adorar! Nós temos um rio gigantesco que mais parece um oceano, uma área de floresta enorme e muitas casas nas árvores interligadas por um sistema de roldanas, ah, mas também tem casas no chão, se você preferir...

— Acho que o que Alex queria saber era a localização geográfica, Vitória — interrompeu Yari, antes que a cascata de palavras afogasse o boto. — Não é longe daqui. Pronto para voar?

Uma careta torceu o rosto de Alex. Vitória gargalhou enquanto Yari soltou um pequeno riso.

— Sinto que logo seremos melhores amigos! — A harpiana enganchou o pescoço do boto.

O trio partiu de Montanhares horas depois, seguros em um navio sobre o mar de morros em direção a um novo horizonte. A cidade dos ares era apenas uma sombra às suas costas.

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G. G. Diniz

À primeira vista

G, G. Diniz tem 23 anos e escreve horror, fantasia e ficção científica, não necessariamente nessa ordem.

￼    Um vampiro, se você pensar bem, é uma espécie de muriçoca. Depois que pensei nisso pela primeira vez, esse pensamento sempre veio à minha mente quando cravava as presas em alguém.

Tal como a de uma muriçoca, a mordida de um vampiro causa mais coceira que dor, já que o veneno é anestésico. E ainda bem. Enterrei mais as presas no ombro da minha vítima da vez e ele se remexeu, mas não acordou. Suguei até o limite que julguei sábio e o soltei, mesmo não estando de todo satisfeito. Depois, saí pelo quarto catando minhas roupas. Coloquei a carteira e o celular no bolso, deixei uma cédula em cima da mesinha de cabeceira para pagar pelo motel e saí de fininho para a manhã que estava gloriosamente nublada.

Minha pele queimava, mas só um pouco: as nuvens cinzas como chumbo no céu não deixavam nenhum raio de sol passar diretamente, então eu podia andar tranquilo na rua enquanto tomava o rumo de casa. A vida eterna era legal, só que roubava pequenos prazeres como andar na rua à luz do dia sem medo de pegar fogo.

E não era só o medo de pegar fogo. Quem olhasse demais para mim saberia que algo não estava certo comigo, já que parecia um cadáver ambulante. Eu sabia bem que minha pele parecia ser de cera e tinha um tom pálido doentio, de morte. Meus olhos eram fundos, meio sem brilho. Ainda bem que tinha doido para tudo, senão eu nunca mais ia conseguir me alimentar sem ter que apelar para a força, ou pior, para a morte.

Por sorte, em minha cidade natal, Fortaleza, Ceará, eu não precisava me preocupar com terceiros percebendo algo de errado comigo no meio da rua. Não tinha ninguém para me dizer para não andar na rua de manhã, caso alguém desconfiasse de mim. Eu podia ser eu, eu podia ser livre, porque nenhum vampiro em sã consciência pisaria numa cidade tão perto da linha do Equador, quanto mais alguém vindo dos clãs antigos que se achava no direito de me dizer o que fazer da minha pós-vida. Ainda bem que eles não sabiam da época de chuvas, e não seria eu a avisar.

Caminhei sorridente do motelzinho perto da Bezerra de Meneses para a casa da minha família na Aldeota. O caminho era longo, mas minhas pernas não se cansavam. Um passo atrás do outro, um passo atrás do outro, até que eu chegasse a um dos últimos casarões do bairro. O restante já tinha virado prédios e mais prédios; a minha residência ancestral era uma das últimas sobreviventes, e só porque uma casa daquele tamanho, no coração da Aldeota, valia milhões, então ninguém tinha se arriscado a comprar a propriedade para fazer um prédio no lugar.

Admito, eu vim de família rica. Virei vampiro numa viagem de férias pela Europa na época em que para chegar ao grande continente você precisava pegar um barco e gastar os tubos de dinheiro. Acho que não preciso dizer mais nada.

Cheguei no portão, apertei a campainha e minha tatara-sobrinha-neta que atendeu.

— Hermínio, onde é que tu tava?

— Com meu café-da-manhã — eu disse, deslizando entre ela e o portão de entrada. Em algumas histórias, vampiros precisavam ser convidados para poder entrar nos lugares, mas ainda bem que isso não era verdade. O que seria da vida de um vampiro inconveniente como eu?

— Ou tu prefere que eu traga as pessoas para cá? — continuei, dado o silêncio da minha parenta.

Ela encrespou os lábios e me seguiu para dentro.

— Um dia vão te pegar e te prender, e aí tu vai ver o que é bom pra tosse.

— Me respeita que eu sou teu avô. — disse, abrindo um sorriso largo que mostrava minhas presas.

Fazia uns dois séculos que eu tinha vinte e dois anos. Helena, minha tatara-sobrinha-neta, tinha quarenta e dois, era mãe de família e suas duas filhas provavelmente iam seguir a tradição de me ceder um quarto quando me desse na telha de voltar para Fortaleza.

Entrei em casa e fui direitinho para o quarto de hóspedes, o meu quarto. Mesmo que eu não cansasse, sempre precisava ficar um pouco só depois de me alimentar, já que as pessoas ainda eram cheias de nove horas para receber uma chupadinha no pescoço. Tirei os sapatos, caí na cama e puxei o celular do bolso para verificar a previsão do tempo para a semana seguinte. Era a semana do carnaval. No último carnaval de Fortaleza que eu fui, estava vivo ainda.

E, segundo a Funceme, ia chover a semana toda.

Eu sabia que a previsão da Funceme não era garantia de nada, mas não pude evitar um sorriso. Se o carnaval daquele ano fosse que nem os carnavais mais recentes que fui, com montes de corpos suados, seminus e alcoolizados, eu teria um banquete digno de um rei e ficaria bêbado que nem um gambá.

Ou seja...

Seria perfeito.

Ninguém jamais poderia dizer que eu não me importava com minha família. Apesar de não precisar comer, estava sentado na mesa do café-da-manhã. A luz da cozinha banhava o ambiente em uma luz amarelada: as janelas estavam fechadas porque caía um toró do lado de fora.

— Cês vão curtir o carnaval hoje? — perguntei para minhas tatatatarasobrinhas-netas.

— Se parar a chuva a gente vai, né. — respondeu uma delas. Eu sinceramente não conseguia diferenciar as duas, porque elas faziam o mesmo tipo de luzes no cabelo, iam para a mesma mulher para fazer as sobrancelhas... Tudo o que eu sabia é que uma era dois anos mais velha que a outra.

— Tu não vai inventar de chupar pescoço não, né? — disse a outra, com uma sobrancelha erguida. Bem, já sabia qual das duas não ia me acolher quando a mãe delas morresse.

Engoli em seco porque minha garganta queimava. Fez muito sol depois da última vez que me alimentei, e decidi esperar pelo carnaval. Moral da história: minha garganta pegava fogo só de estar num ambiente com seres humanos. O cheiro de sangue na cozinha era forte, mas, sinceramente, apesar da fome, não tinha a mínima vontade de me alimentar da minha família. Não me tornei vampiro por escolha; algumas linhas eu não fazia questão de cruzar.

Em outras palavras, eu precisava muito chupar uns pescoços no carnaval.

— Eu tô com sede, ué. — Respondi, por fim.

— Tenho medo de te dizer onde a gente vai e tu acabar chupando dos nossos amigos. Ou amigas.

Eu sorri.

— Só se eles pedirem.

— Hermínio, deixa de brincadeira sem graça! — ralhou, prontamente, Helena.

— Tem gente que gosta, nunca se sabe. — disse, me recostando mais contra a cadeira. — Mas, não, não vou chupar pescoço de ninguém conhecido de vocês. Eu tenho meus limites.

Os clãs mais antigos sabiam melhor do que eu que nunca era muito interessante construir laços no mundo humano. Criar laços era uma maneira certeira de fazer as pessoas perceberem. Se os amigos das minhas tatatatarasobrinhas-netas me conhecessem, depois iam se perguntar por que eu não envelheço, e lá se vão décadas sem voltar para Fortaleza esperando eles morrerem. Teoricamente, nem meus descendentes deveriam saber sobre mim, de acordo com o pessoal das antigas; burlei essa regrinha. Mas, de maneira geral, eu evitava ser conhecido por humanos.

— A gente vai no Mercado dos Pinhões. — respondeu a primeira tatatatarasobrinha-neta. Tenho quase certeza de que o nome dela é Heloísa. — É bem legal. Tem muita gente.

— Muito pescoço pra chupar. — constatei.

— Se eu fosse uma vampira iria para lá. A confusão é tão grande que acho que até mordida no pescoço passaria batido.

— Já te falei que tu é minha parenta favorita?

Helena — eu sei, muitos nomes começando com H — me lançou um olhar tão feio que se ela fosse uma bruxa eu teria me transformado num sapo. Entendi aquilo como a deixa para voltar para o meu quarto e esperar a hora de ir para o Mercado dos Pinhões. Não ia procurar minhas parentas por lá nem chupar o pescoço dos amigos delas, claro. Mas eu ia.

Ao cair da tarde, a chuva tinha dado lugar a uma neblina fina. O céu permanecia fechado, como se a qualquer momento o aguaceiro pudesse começar de novo. Ou seja, estava perfeito. As luzes dos postes foram acesas bem cedo, e quase não senti ardor na pele ao andar até o carro que chamei pelo aplicativo.

O carro teve que me deixar a vários quarteirões de distância porque a muvuca era tão grande ao redor do Mercado que o trânsito não andava na vizinhança. Paguei uma gorjeta boa para o motorista e saltei, seguindo o fluxo de pessoas que caminhavam em direção ao Mercado, uma estrutura de ferro verde que parecia uma estufa botânica. Lá dentro tinha uma banda tocando, mas era tanta gente que a música não espalhava. Aqui e ali foliões trouxeram suas próprias caixas de som. Eu andei com um sorriso bobo no rosto, porque era muito melhor do que imaginei. Todo o cheiro de suor e feromônios fazia minha garganta arder em brasa. Eu precisava me alimentar. E se tudo desse certo, ia voltar para casa com o estômago cheio.

Cinco ou seis pescoços depois — perdi a conta — eu andava trôpego pelos arredores da folia. Sangue alcoolizado não tinha um gosto tão bom, mas matava a sede do mesmo jeito, com o benefício de me deixar bêbado. Uma das piores coisas do vampirismo era que comida e bebida se transformaram em coisas repulsivas, sem falar que nada era absorvido pelo meu corpo e depois teria que me forçar a vomitar para abrir espaço no estômago. Ou seja, eu poderia até beber algo alcoólico, e a bebida só ia sentar no meu estômago sem ser absorvida, fora a sensação ruim de engolir qualquer coisa que não fosse sangue. Eu daria tudo para comer um pedaço de pudim de leite de novo... Pelo menos ainda podia ficar bêbado.

E eu estava super bêbado, um dentre centenas por ali. As pessoas nem me olhavam esquisito. Mas alguém me observava... Eu é que não tinha percebido, estando eufórico por ver tantos corpos no mesmo lugar e distraído pela minha garganta incendiando.

Sentei numa calçada livre — raridade por aquelas bandas — e apoiei a cabeça nas mãos, esperando o mundo parar de rodar um pouquinho para poder beber mais sem, sei lá, cair no chão de tão bêbado. Se alguém me levasse para o hospital, aí sim eu teria grandes problemas. O problema de um país com SUS era que ninguém ia hesitar em chamar uma ambulância para mim, já que seria de graça.

Enfim.

Fui pego de surpresa por um toque no meu ombro.

— Ei, tá tudo bem? — uma moça me perguntou.

Levantei a cabeça e olhei para o que deveria ser a mulher mais linda que já vi na minha vida. E já vi muita gente bonita: mulheres, homens, pessoas que não se identificavam como nenhum dos dois... Todo tipo de gente. Ninguém chegou aos pés dessa mulher. Talvez fosse porque eu estivesse bêbado, não sei. Só sei que a achei linda, vestida num body branco com uma saia rosa de tule e um chifre de unicórnio nos cabelos volumosos e cacheados. As cores claras da fantasia contrastavam com a pele marrom escura. Ela parecia uma fada ou uma dríade, apesar de estar vestida de unicórnia.

— Ficou melhor agora. — Respondi, tentando não sorrir demais para não mostrar minhas presas.

A moça linda riu, meio sem-graça, e se sentou ao meu lado no meio-fio.

— Curtindo muito a festa?

— Não até tu chegar.

Juro que não sou tão ruim no flerte; tive que aprender a flertar muito bem para conseguir chegar perto dos outros, ainda mais porque pessoas vivas tinham naturalmente uma repulsa por mim. Eu só tava bêbado e nunca tinha visto alguém tão lindo. Pelo menos ela riu de novo, mas puxou um negócio da pochete que só fui perceber o que era depois que estava alojado no meu pulmão. Um canivete. E pelo ardor que senti, o bicho só poderia estar embebido com extrato de alho ou algo do tipo.

Isso foi a última coisa que raciocinei antes de desmaiar de dor.

Ainda bem que era carnaval, então ninguém me olhou torto quando arrastei um corpo inconsciente para longe do auê. À primeira vista, eu era só uma pessoa carregando o amigo que deu PT. Primeiras impressões podiam ser enganosas.

Pousei o corpo do “amigo” sem cuidado nenhum no meio-fio e peguei o celular da minha bolsinha para chamar um carro. Era um saco que minha festa tinha acabado bem mais cedo, mas era por uma boa causa. Enquanto esperava a carona para casa, observei minha vítima com cuidado.

Não esperava ser capaz de identificar um vampiro assim tão fácil, ainda mais sem nunca ter visto um pessoalmente, mas era bem óbvio quando já se esperava o que encontrar. A pele dele era macilenta, meio cinza. Os olhos pareciam seco, opacos, pelo pouco que vi quando o vampiro ainda estava consciente; talvez desse para o confundir com uma pessoa viva sem saber que vampiros existiam. Mas eu sabia muito bem.

Na verdade, minha história era antiga. Começou com a minha avó, benzedeira, que foi chamada para tratar de uma pessoa com fraqueza; ela encontrou dois buraquinhos redondos no pescoço do adoentado. Não foi difícil encontrar outras histórias parecidas. As pessoas confiavam na Dona Fátima e contavam todos os seus causos mais estranhos. Ela sabia muito bem que entre o céu e a terra caminhavam seres sobrenaturais, apesar de ser incomum encontrar um vampiro em terras ensolaradas. Pelos relatos, deveria ser o mesmo vampiro em todas as vezes.

Eu tomei o ofício da minha vó como benzedeira e ocasional investigadora de casos sobrenaturais, mas não foi isso que me fez trombar com o vampiro cearense de novo. Foi uma foto de um amigo relatando um encontro estranho por aplicativo; a imagem mostrava dois buraquinhos redondos, perfeitamente alinhados, e esse amigo reclamava de fraqueza. Para o azar desse tal vampiro, Fortaleza era um ovo de codorna: a maior parte da galera LGBTQIA+ que fosse de dar rolê se conhecia por frequentarem os mesmos lugares. Por meio da fofoca, desenterrei a busca da Dona Fátima.

Quando marquei com meus amigos de ir pro Mercado dos Pinhões num dia nublado, achei melhor levar uma proteção comigo, além de camisinha. E agora eu estava prestes a entrar num carro, a caminho de casa, arrastando comigo um vampiro inconsciente. Deveria ser o mesmo de todas as histórias, pois as pessoas sempre diziam algo sobre ele parecer jovem e “bem apessoado”. Ou seja, ele era branco e visivelmente rico.

O motorista do carro me olhou de soslaio pelo retrovisor quando entrei arrastando o vampiro:

— Esse daí não vai vomitar no meu carro não, né?

— Se preocupe não, o que ele tinha que vomitar já vomitou. — respondi, torcendo para que o alho não desse uma reação louca e o vampiro começasse a vomitar sangue. — Só tá dormindo agora.

— Não é o caso de levar esse menino numa UPA?

— Pode deixar, tô acostumada a cuidar de gente que deu PT. Quando chegar em casa ele toma banho, dorme um pouquinho, come alguma coisa, e vai acordar novinho em folha.

Como o vampiro permanecia muito quieto e parecia dormir, o motorista se deu por satisfeito e deu a partida. A viagem foi silenciosa e tranquila, apesar de eu ter que manter a mão dentro da bolsa, agarrando o canivete. Esfaquear alguém na parte de trás de um carro com certeza chamaria a atenção, mas isso seria o mínimo dos meus problemas se o vampiro decidisse acordar.

Pelo menos ele não sangrava e não ia manchar o banco de sangue.

Dei uma boa gorjeta para o motorista, e, uma vez que consegui arrastar o dito cujo para dentro de casa, tratei logo de levá-lo para o casebre no quintal onde guardava minhas ferramentas de trabalho. Era uma casinha com um ambiente só, bem fechada, e desde que a história do vampiro surgiu Dona Fátima guardava umas cordas benzidas, que em teoria deveriam ser mais fortes que cordas normais... Fora as estacas. Eu faria bom uso delas, se tudo desse certo.

Amarrei bem o vampiro e o deixei num cantinho do casebre onde ele não iria pegar sol caso o tempo abrisse, e decidi trancá-lo para tomar um banho, colocar uma roupa mais adequada para a ocasião e comer alguma coisa antes de decidir o que eu ia fazer com o novo convidado.

Matá-lo, claro, mas como? Eu tinha estacas de madeira, porém para matar um vampiro também era necessário expô-lo ao sol ou dar algum jeito de queimá-lo, e, até onde eu sabia, o processo poderia causar um incêndio. O único lugar que daria para fazer esse tipo de coisa era o quintal, cheio de plantas, que poderiam muito bem pegar fogo.

Ponderei a questão por umas boas horas, e, antes de tomar alguma decisão, voltei para o casebre ver se o tal vampiro ainda estava desacordado. E, para minha surpresa, o encontrei sentado e bem consciente.

— Canivete embebido em alho. — disse. A voz era macia, agradável, o que contrastava com a repulsa que sentia dele. — Muito inteligente da sua parte.

Apavorada, me encostei contra a parede oposta do casebre, a meio caminho do armário onde estavam as estacas. Claramente não pensei muito bem sobre a logística do plano todo, e agora que ele estava acordado não conseguia evitar sentir medo. Muito medo.

— Sabia que o sangue fica mais gostoso quando a pessoa tá com medo? Dá para sentir no cheiro dos hormônios que as pessoas exalam, e o gosto, então... Não tem comparação. — Silêncio. — Tu pelo menos já viu um vampiro antes de me esfaquear ou nem? É uma surpresa encontrar uma caçadora de vampiros numa cidade que não tem vampiro.

— Aqui não tem vampiro? E tu é o quê?

Ele prontamente se corrigiu:

— Sim, nenhum vampiro fora eu, tenho quase certeza. Mas, sendo bem sincero, sou o menor dos seus problemas. Nunca nem matei ninguém. Juro de pés juntos, nem quando eu era vampiro novinho cheguei a matar uma pessoa.

O pior de tudo é que nem parecia que ele estava mentindo... Vai ver ele teve séculos para refinar aquela mentira e se safar das situações pegajosas. Pulei para o armário e empunhei uma das estacas. Nem sabia direito como ia queimar o corpo dele, só não gostei do jeito como ele estava sentado, parecendo prestes a arrebentar as cordas.

Que foi exatamente o que fez quando me viu brandindo a estaca. Ele se levantou mexendo os braços e as pernas, e as cordas partiram como se fossem feitas de papel. Fiquei eu num lado, o coração martelando contra as costelas, e o vampiro do outro, olhando para mim como se aquilo fosse tudo uma grande piada.

— Olha, eu não quero te matar. Aquela parada que eu falei sobre o medo é verdade, mas eu só queria te assustar. — Começou ele. — Prazer, meu nome é Hermínio. Tudo bem, eu sou um vampiro, e me alimento de sangue, só que nunca machuquei ninguém.

— Mentira. — respondi. — As pessoas que tu se alimenta ficam doentes depois, sem coragem para nada.

— Ah, sim, isso talvez, mas é algo passageiro até elas reporem o sangue. É completamente inofensivo.

Bom, aquilo era verdade mesmo. Eu baixei a estaca, sabendo que não tinha como ganhar aquele jogo. Se Hermínio quisesse me matar, poderia fazê-lo. A minha sorte é que aparentemente ele não queria.

— O seu erro... — continuou ele. — É que tô com o bucho cheio, me recupero rápido de qualquer coisa. Se eu tivesse com sede, talvez tivesse dado certo o seu plano e tudo o mais. Como tu sabia onde eu ia estar?

— Não sabia. Só achei que como o dia estava nublado, e tinha um vampiro à solta na cidade, eu deveria estar preparada. E aí eu vi uma pessoa parecida com um cadáver e não teve como eu me confundir. — Confessei, à contragosto. Achei melhor cooperar para sair dessa situação com vida.

— Faz sentido. Olha só, eu só quero pedir um carro para poder voltar para casa. Posso esperar na tua sala?

Eu afrouxei a mão que estava segurando a estaca. Não tinha parado para chegar os bolsos dele, ver se ele não tinha um celular.

— Tá certo.

Abrindo a porta do casebre, Hermínio saiu despreocupado, com o tempo ainda fechado. Ele pareceu admirar os canteiros organizados, com plaquinhas indicando qual planta era o quê.

— Que massa. — comentou ele. — É tu que cuida disso aqui?

— É sim.

— Por quê? Nunca vi gente jovem com tanto gosto por planta.

— É que eu sou benzedeira.

— Tá explicado. Legal.

Ele ofereceu um sorriso. Dava para entrever as pontas afiadas dos caninos dele. Eu não sorri de volta. Abri o portão para os fundos da casa e o guiei para a sala sem parar para fazer o tour, e ele também não forçou a barra. Se sentou no sofá da sala com tranquilidade e batucou os dedos no apoio de braço enquanto chamava o carro. Fiquei de pé, no canto, ainda com a estaca na mão.

— Como é teu nome mesmo? — quis saber ele.

Não respondi por um longo momento, até que enfim eu disse:

— Lana.

— Bonito o nome. Combina contigo.

O pior de tudo era que o maldito era simpático. Apesar da repulsa inicial, era fácil se acostumar com ele e parar de achá-lo estranho. Só podia, porque até onde eu sabia, o modus operandi de Hermínio era ficar com as pessoas antes de se alimentar delas, o que era super esquisito. Por isso permaneci com a guarda alta. Não queria virar petisco de vampiro.

— Não adiantar tentar me queixar. — disse. — Eu sei como é que tu faz. Primeiro come, e depois come.

Hermínio não pareceu incomodado e se recostou mais no sofá.

— Ah, sim, claro. É porque é o jeito. De que outra forma eu conseguiria chegar perto o suficiente pra morder? E tem muita gente que gosta. E não foi tu que deu em cima de mim antes de me esfaquear? Particularmente, acho isso três mil e quinhentas vezes pior... Vai ficar em pé aí o tempo todo?

Acabei me sentando no sofá também, o mais longe possível.

— Falta quanto tempo pro teu carro chegar?

— Ah, uns dez minutos. A maioria do pessoal deve estar ocupada com o carnaval.

Um momento de silêncio se passou, e eu tive que perguntar, porque a tirar pelo jeito de falar dele, ele só podia ser do Ceará também:

— Como foi que tu acabou se transformando em vampiro se tu é daqui?

— Viagem pra Europa.

Viagem para a Europa... Eu deveria ter adivinhado. As roupas dele eram casuais, mas só de olhar dava para saber que eram caras. Bufei e cruzei os braços.

— Só podia ser.

— Ser filhinho de papai tem os seus contras. — Hermínio comentou, casualmente. — Só que meu pai tá morto há muito, muito tempo. Por sorte eu tenho família ainda viva que paga minhas coisas.

— E trabalhar não é uma opção?

— Muito difícil. Não posso ficar no mesmo emprego por muito tempo e tenho que ficar inventando uma identidade nova toda vida, fora a dificuldade de arranjar alguma coisa com o currículo zerado. Eu já tentei, mas é uma desgraça.

Balancei a cabeça. Não era daquele jeito que esperava gastar meu carnaval, sentada num sofá batendo papo com um vampiro. Mesmo sem querer, estava mais relaxada. Hermínio não era o monstro que eu pensava que ele fosse, apesar de vampiro e ainda por cima branco e rico. Ele era até bonitinho, ignorando a aparência de cadáver.

Os minutos foram se passando em silêncio até que Hermínio se levantou.

— Meu carro tá chegando.

Abri o portão da frente para ele, que ficou esperando na calçada, apoiado num posto. Ele me observou longamente, tomou fôlego, e disse:

— Será que eu posso ficar com seu número?

— Não quero virar lanche de vampiro, então não, obrigada.

— Nem tava pensando nisso. Queria te chamar para ver um filme, sei lá. Te achei linda. Apesar de tu ter me esfaqueado. Sabe, tudo bem, às vezes a gente tem a primeira impressão errada das pessoas.

Eu apertei os lábios, mas acabei dizendo o meu número. O carro chegou bem na hora que eu acabei, e Hermínio se inclinou para dar um beijo gelado na minha bochecha.

— Até depois. — Prometeu ele antes de ir.

Eu estava sorrindo de leve enquanto observava o carro sumir à distância.

￼

Vicent Bernardo

Eu só tenho mais uma chance

Vicent Bernardo é um designer, ilustrador e escritor sergipano, nascido em Aracaju no ano de 2001. Fundou a Midas Revista em 2020, no mesmo ano do lançamento de seus contos YA “Para Bento” e “Sem Hora pra Voltar”. Em 2021 lançou o seu primeiro livro pela editora Coverge, “O Sussurro do Árdego”.

￼  Eve abriu os olhos enquanto o sol entrava pela janela passando pelas persianas para iluminar seu quarto. Mesmo depois de quase dois mil anos de existência, a chegada do sol sempre animava o dia da bela imortal. Ela era uma das criaturas mais antigas da terra, vivendo entre os mortais, e depois de passar por diversas aventuras ela decidiu que era hora de se acomodar e aproveitar o resto de sua eternidade consigo mesma. Já perdeu tanta gente que não era mais capaz de se aproximar de ninguém sem entrar em pânico.

Agora, Eve era dona de um Jardim Botânico localizado no interior de Sergipe, um estado nordestino do Brasil. Batizou seu jardim de Éden, inspirando-se nos mitos criados por humanos sobre a criação da humanidade. Desde que se mudara para Sergipe, ela tem vivido tranquilamente, há dias onde apenas deita em uma rede entre as folhas da plantação de Maria-Sem-Vergonha ouvindo uma boa música e lendo um livro.

O cheiro de alecrim e erva-doce naquela parte do Jardim era bastante reconfortante, a lembrava da época em que lutou ao lado da Rainha da Escócia em uma de suas loucas aventuras, quando seus poderes estavam em seu ápice. As vezes, Eve lembrava de como era bom segurar uma lança e cravá-la no peito de seus inimigos com sua força sobre-humana, mas na mesma hora vinha em sua mente o rosto de todos os seus amantes e amigos que morreram. Só ela estava viva, sozinha, para todo sempre.

Naquele dia em especial lembrou-se de quando estava com Joana di Borgia em meio ao caos competitivo e infantil de Leonardo e Michelangelo. Se divertiram horrores com as alfinetadas dos dois, depois de participarem de pequenas missões para ajudar Leonardo a vencer seu arqui-inimigo. Joana e Eve eram um casal perfeito, tinham um relacionamento divertido, sem amarras e bem maduro, apesar de Joana ter apenas dezessete anos na época, e Eve ter por volta de mil e trezentos anos.

Depois da tragédia envolvendo o pretendente de Joana, um Duque Francês, em uma viagem para a Dinamarca, Joana e Eve nunca mais se encontraram. Após isso as coisas ficaram um pouco menos excitantes, nada parecia bom o suficiente e nenhuma aventura era a mesma sem o Grande Amor de Eve. Até o ano de 1861, quando conheceu Abraham Lightwood na Batalha de Fort Sumter nos Estados Unidos. Eve estava se passando por um homem, pois mulheres não eram aceitas no campo de batalha, e Abe se apaixonou pelo homem que Eve estava fingindo ser, e depois, por ela.

Eles eram cúmplices, eram o porto seguro um do outro durante um período conturbado e que poderia destruir a vida dos dois. Dividiram barraca, exploraram a si mesmos e viveram um amor tão caloroso e necessário, que se tornou um marco na vida de Eve. Mas pouco antes do fim da batalha de Fort Sumter, Abraham foi atingido nas costas com um tiro inimigo, e Eve teve de deixar seu corpo morto no chão lamacento e frio para não ser levada pelas Forças Armadas e culpada pela morte de um Lightwood e por Traição ao movimento revolucionário.

O coração imortal de Eve foi se despedaçando um pouquinho de cada vez, deixando sua vontade de viver nesse mundo se apagar a cada século que se passava. Teve muitas outras pequenas paixões durante o resto dos dias, mas nenhuma foi como Joana e Abraham. Os dois eram as metades do coração de Eve que faltavam, agora ela era um receptáculo vazio, precisando reencontrar a si mesma.

Agora, passava seus dias lendo livros de autoras como Rupi Kaur, Angela Y. Davis e Martha Batalha. Havia explorado o mundo dos chás naturais, mas o seu favorito até o momento era o de Melissa. Tomava esse chá todo domingo, quando estava sentada sozinha na estufa regando as mudas de sua horta. Suas músicas favoritas tocavam em uma caixinha de som em formato de gatinho que comprou em uma loja online da China, e isso sempre a fazia lembrar de Kim Cho Young, uma garota chinesa que conheceu em 1920, quando visitou uns amigos em Hong Kong. Cho Young adorava música, e cantava bem alto quando ela estava a sós com Eve em seu quarto.

O lado ruim de ser Imortal é que no final tudo o que te resta são memórias que nunca vão embora, e momentos que nunca voltarão. O nunca deixa de ser subjetivo e abstrato quando você vive pra sempre, e passa a ser algo concreto e sufocante. Perdida em pensamentos, Eve se desloca da estufa para a sala de estar no andar de cima do Jardim do Éden. O chão de madeira frio dá um choque térmico nos pequenos pés quentes da garota, enquanto ela se arrasta até o sofá, sentando-se com um olhar melancólico.

Seus dias se resumiam em andar de um lado para o outro naquele casarão, completamente sozinha, exilada. Isso estava ficando cansativo e entediante, estar presa consigo mesma em um loop de tristeza e ressentimento não parecia um jeito saudável de passar sua eternidade, ao menos é isso que ela pensa agora, enquanto olha para a parede da sala sem piscar, com um nó na garganta e as lágrimas queimando em seus olhos.

Por que viver pra sempre se as outras pessoas não vivem pra sempre com ela também? As pessoas que ela ama, pelo menos. Isso é egoísta, ela sabe que sim, mas passou a vida inteira sendo altruísta, um pensamento assim deveria vir com uma licença poética. Eve queria poder rever seus amados ao menos uma vez, nem que pra isso tivesse que usar sua magia, há muito inativa. Pesquisou na internet formas de invocar espíritos, mas todos os rituais que encontrou foram elaborados por adolescentes desocupados que se achavam bruxos, por isso não obteve êxito em nenhum deles.

Passou dias pesquisando em livros e na internet formas de contatar as almas de seus amados, tentou alguns rituais que pareciam verídicos, mas nada parecia funcionar. A raiva estava tomando o seu peito, além do cansaço de usar magia constantemente e em vão. A forma como falhava lhe esgotava de uma forma que mal conseguia se levantar por algumas horas. Eve sentia sua alma morrer a cada dia que se passava, mesmo sendo imortal.

Ela estava presa em um círculo de falhas, raiva e solidão, sua rotina passou a ser de fazer feitiço após feitiço até não aguentar mais. Estava fraca, faminta e furiosa, sonhava acordada em ver Joana em seu vestido longo e preto, cheio de babados e detalhes bordados com tecido caro, balançando um lenço de seda ao vento, com seus cabelos chicoteando o seu rosto levemente enquanto ela sorria graciosamente. Estava começando a delirar ouvindo a doce voz de Abe enquanto andava pela estufa lhe dizendo para parar de tentar, implorava para que ela desistisse, senão aquilo poderia matá-la.

“Eu não morro! Sou a porra de uma imortal!”, Eve resmungava, enquanto arrastava seus pés magros e pálidos escada abaixo.

Era só carne e osso agora, ela não parecia se alimentar há anos, e sua estrutura óssea estava tão frágil que se algo acontecesse e Eve escorregasse poderia quebrar todos os ossos de uma vez. Ela parecia estar se entregando a morte, mesmo sabendo que não morreria, pensando, “de que adianta viver se não posso vê-los de novo?”, e pensar nisso a fazia querer morrer. Havia vivido tempo demais para saber que viver sem amor era uma maldição que ela não era capaz de aguentar.

Um dia, um passarinho bateu no vidro frontal da estufa, enquanto Eve tentava o mesmo ritual repetidas vezes. Sua atenção foi direto a pequena ave, que havia caído e quebrado a asa. Eve levantou com dificuldades, sentindo sua lombar e suas pernas estalarem, caminhou devagar e ao chegar lá, apanhou o passarinho em suas mãos enquanto ele se debatia e piava de dor, sua asa quebrada se movia lenta e dolorosamente.

“Que desastrado! Tadinho... por que bateu em meu vidro?”, perguntou, preocupada, levando o passarinho para a mesa, onde deixava algumas tulipas e copos de leite.

“Vi seu desespero, bruxa!”, piou o passarinho, assustando Eve.

“Você fala!”, Eve falou, exasperada.

“Óbvio que falo! Sou um Delírio. Está ficando louca, bruxa! Agora, que tal você me contar o que está tentando fazer enquanto conserta minha asa?”, o passarinho resmungou, batendo na mão de Eve com a asa saudável.

“Um Delírio? Nunca havia visto um de vocês antes…”

“Só aparecemos para Imortais à beira da loucura, logo antes deles negociarem o fim de sua imortalidade!”

“Podemos pedir o fim disso?”, Um brilho apareceu nos olhos profundos e cansados de Eve, enquanto ela amarrava a asa do Delírio em uma tala de madeira.

“Claro que podem! Por um preço… agora me diz, o que você quer? Podemos sentir seu desespero do outro lado do véu mortal!”

“Quero ver meus amados mais uma vez, nem que seja só um deles.”

“Joana e Abraham, você diz.”

“Como sabe?”

“Somos seres mentais, sabemos de tudo!”, diz o Delírio, olhando com seus olhinhos de passarinho direto nos olhos de Eve.

“Então… eu tentei todos os rituais da terra, mas nenhum funciona! Se eu não conseguir vê-los, não sei se serei capaz de continuar a viver, mas também não quero morrer sem encontrá-los uma última vez...”

“Mas por que você quer viver? Você sabe que nenhum feitiço vai te ajudar. Por que não pede o fim de sua imortalidade logo?”, instigou ele, com uma voz maliciosa. Eve ficou em silêncio, questionando-se por segundos intermináveis enquanto a ave piava em seu ouvido.

“Eles se foram há muito tempo, quem garante que se lembrarão de você ainda? Por que se martirizar com algo que aconteceu séculos atrás? Desista!”

“Desistir não parece uma má ideia...”

“É a sua única opção, na verdade.”, piou o passarinho com um tom sombrio.

“Mas e se tiver um feitiço que possa me mostrar como eles estão, eu poderia me sentir melhor e…”

“Se eu te ajudar a vê-los, você desiste de viver?”

Eve hesitou, mas ele parecia ter um modo de ajudá-la. Queria dizer que não, mas queria muito vê-los. Ela queria abrir mão de sua imortalidade, sim, mas só quando encontrasse a paz, só quando sentisse a plenitude e decidisse que era a hora. Agora só parecia um momento de desespero, que ela queria superar.

“Temos um trato?”, perguntou o Delírio, esticando a asa saudável para que eve a tocasse e fechasse o acordo.

“Sim.”, falou ela, tocando o passarinho. Os dedos cruzados escondidos em seu bolso talvez não fosse o suficiente para fugir de um trato com um Delírio, mas ao menos ela tentou. Ela só tinha mais uma chance.

“Ótimo. Eu vou te dar as instruções, você tem até meia-noite para ver seus amados e depois você vai desistir de sua imortalidade!”, falou o passarinho, ciscando pela mesa de madeira e se encostando em um vaso com orquídeas.

1. Faça um ninho com lascas de madeira do tronco de uma acácia-branca;

2. Despeje no meio do ninho um soro com xarope natural e leite de rosas;

3. Queime um objeto da pessoa que você deseja ver;

4. Repita: Deíte to aórato, fengári.

Rapidamente, Eve se pôs a fazer todos os passos com extrema cautela. Queria que desse certo, queria isso mais que tudo em sua vida. As palavras em Grego antigo não lhe eram estranhas, eram de um feitiço criado por Medéia pouco antes de sua morte. Ver o que não pode ser visto, oh Lua. Sentia que esse era o ritual que iria funcionar, a magia já estava fluindo em suas mãos enquanto descascava o tronco de acácia-branca e fazia um pequeno ninho com suas lascas. O xarope natural foi tirado direto de uma árvore de Bordo que tinha no meio da estufa, e o mel foi gentilmente cedido pela colméia que habitava a mesma árvore, e com isso, Eve pôde fazer o soro para despejar no ninho.

Esse era o momento em que ela tinha de escolher. Qual dos seus amados seria o primeiro e último que ela iria ver? Ela sentia tanta falta de todos eles, mas precisava escolher apenas um. Um nó se formou em sua garganta enquanto ela apanhava um lenço de seda onde as iniciais de Joana estavam bordadas, ao mesmo tempo que segurava o pingente que Abraham lhe deu antes de morrer. Olhou para os dois artefatos e respirou fundo. Baixou um deles até que atingisse o soro no ninho, e pôs suas mãos acima do recipiente.

“Deíte…”, iniciou ela, sentindo faíscas mágicas escorrerem de seus dedos em direção ao ninho.

“Isso!”, ecoou o Delírio, com olhos avermelhados e sombrios.

“To aoráto, fengári!”, e ela começou a entoar o feitiço lentamente enquanto seus dedos faiscavam com poder e magia. O ninho começou a pegar fogo, as chamas azuis tremeluziam com selvageria tocando a pele das mãos de Eve, mas sem queimá-la.

“Eve?”, a voz de Joana ecoou na mente de Eve, enquanto as chamas mostravam o rosto pálido e angelical de sua amada.

“Jo… você ainda se lembra de mim!”, sorriu Eve, sentando-se para ficar frente a frente com Joana.

“Não acho que seja possível esquecer você.”, falou ela, abrindo um sorriso fantasmagórico. Joana estava do jeitinho que Eve se lembrava, sua pele cor de caramelo adornada com jóias e tecidos caros estava em tons azulados graças as chamas, mas era ela. Eve a reconheceria de qualquer forma.

“Eu só queria vê-la mais uma vez… precisava fazer isso antes de…”

“Ouça-me com atenção, Eve. Seja quem lhe fez me contactar, não foi por escolha sua. Não caia na lábia do diabo!”, a voz de Joana soou séria e sólida como pedra.

“Que? Como assim?”, Eve parecia confusa, enquanto o Delírio se aproximava furtivamente das chamas.

“Você me avisou sobre isso, antes de eu ser levada de você. Lembra? Disse-me que os imortais são perseguidos por demônios que os fazem duvidar de si mesmos até o último segundo. Não desista! Lute contra isso, por nós…”, antes que Joana terminasse sua sentença, o passarinho voou até o ninho em chamas e o destruiu com ódio e maldade. Eve deu um salto para trás com o susto e assistiu a imagem de Joana sumir em fumaça e penas.

“Blasfêmia! Você e sua namoradinha são duas tolas!”, berrou o pássaro, voando em direção à Eve. Ela, que estava fraca demais para se defender, sentiu as garras do Delírio cravando em sua pele e arrancando um pedaço de si.

“Delírios são demônios…”

“Somos sua salvação!”, o som de asas batendo fora da estufa foram o suficiente para anunciar a infestação de Delírios vindo em busca da alma de Eve.

“Você é um monstro!”, berrou Eve, tentando levantar, mas sendo atacada mais uma vez pelo passarinho, que arrancou um pedaço de seu braço com suas garras afiadas. Os outros Delírios que surgiram tentavam entrar na estufa pelo vidro, e o som de seus corpos densos contra a estrutura era assustador. Eve prendeu a respiração, sentindo-se ameaçada e fraca, ela precisava de algo para se livrar dos passarinhos e sobreviver a isso.

“Não, Eve, você é o monstro aqui! Uma aberração, uma anomalia. Estamos aqui pra consertar você. Abra mão de sua imortalidade, ou sofra as consequências!”, berrou o passarinho, investindo mais um ataque contra a imortal com seu bico. Eve arfou, se jogando contra a poltrona e derrubando-a, afugentando o passarinho por tempo o suficiente para se pôr de pé novamente.

“Eu não vou me render, Delírio. Você e seus amigos podem…”

Os passarinhos quebraram a estufa, voando em direção à Eve com fúria. Os olhos marejados da imortal se iluminaram com o restinho de magia que tinha em seu corpo debilitado e franzino, e ela tentou entoar um feitiço de proteção. Ela não fazia magia de verdade há muito tempo, apenas no ritual, e isso lhe custou bastante de sua energia vital.

Com um grito, Eve conjurou uma proteção de chamas azuis que tremeluziam e espantavam os delírios. Ela estava em estado catatônico, sentindo-se imobilizada e prestes a perder a consciência. E então, pouco antes de desmaiar, viu os rostos de Joana e Abe lutando contra os Delírios em uma forma fantasmagórica flamejante. Seus grandes amores haviam salvado sua alma imortal da perdição dos Delírios, e a cada passarinho morto, um botão de flor nascia no chão do jardim do Éden, formando um novo jardim ao redor do corpo semi-vivo de Eve.

Passaram-se algumas horas até ela finalmente acordar, sentindo-se quebradiça e enjoada. Tinha uma vasilha com tamarindos descascados para lhe dar força, e um suco de caju para que ela pudesse melhorar rapidamente. As duas frutas possuíam magia revigorante para Imortais, e as únicas pessoas que sabiam disso eram os amores de Eve. Eles cuidaram dela, salvaram ela e lhes pouparam de uma luta que ela não seria capaz de lutar sozinha.

E naquele momento ela percebeu que nunca esteve realmente só. Eles sempre estiveram lá, cuidando dela e olhando por ela. O sentimento de plenitude invadiu o peito de Eve, enquanto ela se alimentava e sentia o cheiro das flores invadir seus pulmões. Os Delírios fizeram um grande estrago na Estufa, mas deixaram um pequeno jardim mágico lindo, com lírios coloridos espalhados pelo chão.

E então, Eve levantou, sentindo os seus pés doerem enquanto dava um passo de cada vez. Havia passado muito tempo se lamentando e exilando-se em seu jardim mágico, e talvez tenha sido essa a oportunidade que os passarinhos malígnos enxergaram para tomar a imortalidade de Eve. Imortais precisam de gente, precisam de contato com o mundo, pois as pessoas são sua força, e ela percebeu isso agora.

Talvez nunca mais visse Joana ou Abe, mas precisava seguir em frente, deixar eles descansarem. Eve queria se abrir novamente, conhecer novas pessoas, mesmo sabendo que iria perdê-las. Infelizmente, os humanos não eram eternos como ela, mas o amor que ela sentia por eles era tão duradouro quanto sua vida na terra.

Enfim, estava na porta da Estufa, à um passo de sair de seu exílio. O vento batia em seu rosto, que havia retomado a cor e a vida há poucos segundos, e seus pés descalços tocavam o chão de terra com reverência. Fitou o horizonte, os prédios ao longe, a civilização. Muita coisa havia mudado, ela teria que se acostumar com a evolução da humanidade e não sabia se estava pronta, mas sabia que precisava tentar.

Se desprender de suas amarras nem sempre é fácil, mas é necessário. E com um passo à frente, Eve iniciaria esse processo. Em um segundo sonhou acordada em encontrar um novo companheiro, ou companheira, para acompanhá-la em aventuras ao redor do mundo. Sonhou em usar sua magia plenamente, sem medos ou receios. Agora, Eve não tinha apenas uma chance, mas sim uma infinitude de possibilidades...

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